Die Herbstluft im Dorf Lesnaja Sloboda war dicht, süß und beißend kalt.
Sie roch nach faulendem Laub, Rauch aus den Schornsteinen und jener besonderen, zeitlosen Stille, die die Seele umhüllt wie eine alte, vertraute Decke.
Olga war hierhergekommen, in ihr längst verlassenes Nest, um ihre Eltern zu besuchen.
Genauer gesagt, ihre stillen, marmorn wirkenden Zeugnisse auf dem Hügel bei der Kirche.
Den Zaun zu reparieren, die Sterne nachzumalen, mit dem Wind zu sprechen, der scheinbar das Flüstern ihrer Stimmen bewahrte.
Sie hielt bei ihrer Cousine, Tante Sweta, in genau jenem Holzhaus mit geschnitzten Fensterrahmen, in dem ihre Kindheit vergangen war.
Daneben, nur zwei Grundstücke entfernt, stand das Elternhaus, genauso, aber längst verkauft.
Tante Sweta lebte allein.
Das geräumige Wohnzimmer bewahrte das Echo vergangener Freude: ausgeblichene Fotos auf der Kommode, ein schwerer, nach Wachs duftender Büfett, ein Schaukelstuhl neben dem Ofen, wo einst ihr Onkel Mischa gesessen hatte.
Ihren Mann, Onkel Mischa, hatte Tante Sweta schon vor etwa zehn Jahren begraben.
Der Sohn, Artem, war in den Norden gezogen, ins Land der ewigen Kälte und der weißen Nächte, und dort geblieben, mit der Seele an die raue Gegend gewachsen.
Beim abendlichen Tee mit Himbeermarmelade versuchte Tante Sweta, fröhlich zu wirken, doch sie konnte sich ein kleines, karges Bedauern nicht verkneifen:
„Artem kommt nur selten zu mir. Und meist alleine. Ich bin schon zu ihnen gefahren, nein, ich lüge, zweimal.
Das erste Mal zur Hochzeit, weißes Kleid, heißer Sommer, Mücken. Und dann zur Schwiegermutter zu ihrem Jubiläum.
Letztes Jahr brachte er die ganze Familie mit, meinen Enkel Elisey, stellte mich vor. Ein einjähriger Wonneproppen, rote Wangen, Augen wie der Vater, ernst.“
Sie verstummte, blickte auf die Flamme der Kerosinlampe, und ihr Gesicht erhellte sich mit einem warmen, tiefen Lächeln.
„Und mit dem Kind ist sowieso eine erstaunliche Geschichte entstanden, fast wie ein Märchen.
Willst du, dass ich sie erzähle? Das hat mir Veronika, meine Schwiegertochter, alles erzählt, als wir zu Besuch waren.
Sie ist bei mir Gold wert, keine gewöhnliche Frau. Artem hatte großes Glück.“
„Natürlich will ich!“ – Olga wurde lebhaft und rückte näher. – „Mich interessiert alles über meinen Bruder.
Wir sind ja fast zusammen aufgewachsen, obwohl er fünf Jahre älter ist. Wir fuhren auf dieser Straße Rad, durch diese Pfützen.“
„Na dann, hör zu,“ – Tante Sweta richtete ihr Tuch auf den Schultern und begann ihre Geschichte, ihre Stimme wurde melodisch, als würde sie aus einem alten, bis zum Zerfall gelesenen Buch vorlesen.
„Veronika selbst ist im Norden geboren und aufgewachsen, ein Kind von Schnee und Stürmen.
Nach der Schule wollte sie nicht, wie viele, in die großen Städte ziehen, sondern ging nach Blagoweschtschensk, absolvierte dort das Wirtschaftsinstitut und – zurück, nach Hause.
Sie ist ein häusliches, stilles Mädchen mit festen Wurzeln.
Sie fand Arbeit in einer Aufbereitungsfabrik, in der Buchhaltung. Dort traf sie Artem.“
Er war damals gerade Brigadier geworden, der Hammer noch heiß.
Er kam in ihr Büro, um die Lohnabrechnungen seiner Jungs zu klären, etwas stimmte nicht.
Veronika erklärte ihm alles geduldig: diese Spalte, diese Zahl, dieser Koeffizient.
Und er steht da, schaut sie an und sieht weder Spalten noch Zahlen.
Er sieht große, klare Augen wie das Nordmeer, dunkles Haar zu einem straffen Zopf geflochten, und ernste, leicht bebende Lippen.
Er schaut so intensiv, dass das Mädchen verlegen wurde und sogar wütend.
„Warum starrst du mich an wie ein Bild im Museum?“ – entfuhr es ihr. – „Hör lieber zu, ich werde es nicht wiederholen.“
Artem war nicht verlegen.
Er lächelte mit seinem breiten, entwaffnenden Lächeln, das Veronikas Herz in die Kniekehlen fallen ließ.
„Ich habe alles verstanden. Ganz genau. Nur eine Frage bleibt: Bist du verheiratet?“
Veronika war verblüfft. Sie wollte etwas Scharfes und Schnelles antworten, doch hinter Artem ertönte die Stimme der Chef-Buchhalterin, Tante Lyuda, einer erfahrenen Frau.
„Noch nicht, nicht verheiratet!“ – rief sie quer durchs Büro. – „Also, Junge, pass auf, solche Chancen kommen nicht vorbei!“
Artem passte auf.
Noch am selben Tag wartete er an der Werksausgangspforte, im Schnee und vom orangefarbenen Licht beleuchtet.
Unter seiner dicken Jacke zog er eine einsame rote Rose hervor, die scheinbar all die Wärme seines Herzens aufgenommen hatte und im dreißiggradigen Frost nicht erfroren war.
Veronika gestand später, dass ihr Herz vor Zärtlichkeit zerrissen wurde.
Sie nahm seine Rose an.
So begann ihre Geschichte.
Ein Jahr lang prüften sie ihre Gefühle, spazierten durch verschneite Parks, gingen ins Kino, saßen schweigend nebeneinander und hörten, wie das Holz im Kamin knisterte.
Und dann gingen sie einfach ins Standesamt.
Die Eltern von Veronika, selbst noch nicht alt, halfen den jungen Leuten, legten Geld zusammen, diese fügten ihr Erspartes hinzu – und so kauften sie eine schöne Zweizimmerwohnung.
Artem nahm einen kleinen Kredit für Renovierung und Möbel auf.
Sie lebten in völliger Harmonie.
Er trug seine Vera auf Händen, nannte sie seine Nordprinzessin, und sie taute auf wie ein Frühlingsfluss, schenkte ihm ihre Zärtlichkeit und grenzenlose Hingabe.
Doch ein Kummer überschattete ihr Glück.
Nach langen Arztbesuchen und quälenden Untersuchungen lautete das Urteil gnadenlos: Kinder wird es nicht geben.
Das Problem war ernst und unlösbar.
Veronika versank in Verzweiflung.
Sie fürchtete, Artem könnte aufhören, sie zu lieben, dass sein Geschlecht, ein starker und fester Zweig, mit ihr enden würde.
Doch eines Abends umarmte er sie, drückte sie an sich, wischte grob ihre Tränen mit seinem Daumen ab und sagte: „Hör mir zu.
Wir beide sind ein ganzes Universum.
Und Universen können sehr verschieden sein.
In manchen Welten ist es still und friedlich, und in dieser Stille liegt ihre eigene Schönheit.
Wir können einfach nur füreinander da sein.
Und wenn du willst, nehmen wir später ein Kind aus dem Heim.
Das stillste, das unglücklichste – und wir schenken ihm all unsere Liebe.“
Doch für ein Adoptivkind war Veronika nicht bereit.
In ihrer Seele lebte eine naive, kindliche Hoffnung auf ein Wunder.
Sie begann oft in die kleine Holzkirche am Stadtrand zu gehen.
Sie stand auf dem kalten Steinboden, die Kerze zitterte in ihren Fingern, und flüsternd, wie ein Gedicht, wiederholte sie immer dieselbe Bitte.
Zuhause hängte sie in die Ikonenecke ein Bild der Gottesmutter „Erweichung der bösen Herzen“, das ihr eine alte Kerzenverkäuferin empfohlen hatte.
Jeden Abend zündete sie davor die Lampe an und betete, vertraute ihren Schmerz und ihre Hoffnung den stillen, traurigen Augen der Jungfrau an.
Und eines Abends, als es besonders frostig war und der Winter Eiskristalle an die Scheiben malte, kehrte Veronika von der Arbeit zurück.
Die Luft klang von der Kälte, die Sterne am schwarzen Himmel schimmerten wie Splitter aus Eis.
Schon wollte sie ins warme Treppenhaus laufen, da hörte sie ein kaum wahrnehmbares Geräusch.
Kein Quietschen, kein Heulen – ein klägliches, abgehacktes Wimmern aus der Dunkelheit unter der Treppe.
Ihr Herz zog sich zusammen.
Sie beugte sich hinunter und im schwachen Licht sah sie ihn.
Ein winziges Knäuel, eher wie eine schmutzige Lumpenpuppe.
Ein Welpe.
Keine Rasse zu erkennen, eine Mischung aus allem.
Er saß, an die kalte Betonwand gedrückt, zitterte am ganzen Körper, und seine riesigen, von stummer Angst erfüllten Augen flehten sie um ein Wunder an.
Veronika zögerte keine Sekunde.
Sie riss sich den Wollschal vom Hals, wickelte vorsichtig den kleinen Körper darin ein, drückte ihn an ihre Brust und rannte die Treppe hinauf, ihr Herz flatterte wie ein Vogel im Käfig.
Artem war zu Hause.
Als er ihr verweintes Gesicht und das Bündel in den Händen sah, sprang er auf: „Vera, was ist passiert?“
Sie wickelte den Schal auf, und auf den Küchenboden kullerte das zitternde Bündel.
„Ich… ich habe ihn im Hausflur gefunden.
Er erfriert.
Wir können ihn nicht hinauswerfen.
Bitte?“ – ihre Stimme bebte.
Artem schaute das armselige Wesen an, dann seine Frau, ihre tränenvollen Augen.
Er seufzte, trat näher, beugte sich und kraulte den Welpen hinter dem Ohr.
„Na wunderbar“, sagte er ruhig. „Hier hast du dein Kind. Erzieh dieses kleine Wesen. Und im Haus wird es fröhlicher.“
Sie nannten ihn Tim.
Und ihr Leben erblühte tatsächlich.
Dieses rührende, langohrige Knäuel mit Schwanzfeder verlangte Aufmerksamkeit, Fürsorge, Liebe.
Veronika widmete ihm ihre ganze Freizeit: kochte Brei, ging spazieren, kaufte Spielzeug, brachte ihn zum Tierarzt.
Sie legte ihn in ein Körbchen neben ihr Bett und sang Schlaflieder.
Tim antwortete ihr mit grenzenloser, hingebungsvoller Treue.
Er wurde ihr Schatten, ihr Kind.
Doch ein halbes Jahr später begann mit Veronika etwas Merkwürdiges.
Morgens war ihr übel, ihr wurde schwindlig, eine seltsame Schwäche befiel sie.
„Vera“, sagte Artem eines Morgens besorgt. „Wahrscheinlich hast du eine Allergie gegen Tierhaare entwickelt. Wir müssen Tim wohl zu deinen Eltern bringen. Oder ich frage bei der Arbeit, wer ihn nimmt. Schade, aber die Gesundheit geht vor.“
Veronika nickte stumm, die Finger krallten sich in die Tischkante.
Tim weggeben?
Nein, das konnte sie nicht.
Es war über ihre Kräfte.
Am nächsten Tag ging Artem zur Arbeit.
Veronika rief dort an und meldete sich ab, sagte, sie gehe wegen der Allergie zum Arzt.
Den ganzen Tag verbrachte sie in der Klinik mit Untersuchungen und Tests.
Am Abend kam Artem müde und verschneit nach Hause.
Tim begrüßte ihn wie immer mit fröhlichem Bellen.
Beim Ausziehen rief Artem aus dem Flur: „Vera! Es ist geregelt! Unser Meister, Viktor Iwanowitsch, nimmt Tim! Sein Sohn will schon lange einen Hund. In gute Hände geben wir ihn, unser kleiner Spaßvogel wird nicht verloren gehen…“
Er trat ins Zimmer und verstummte.
Veronika stand in der Mitte des Raumes.
Sie weinte nicht.
Sie strahlte.
Aus ihren Augen floss ein solcher Strom des Glücks, dass Artem körperlich warm wurde.
„Niemanden und nirgendwohin geben wir ihn“, sagte sie leise, aber sehr bestimmt.
Artem sah sie erstaunt an, und in diesem Moment konnte sie sich nicht mehr halten, stürzte sich an seinen Hals und weinte vor unbändiger, glücklicher Freude.
„Artem… mein Lieber… Gott hat mich erhört.
Er hat uns erhört!
Wir werden ein Kind haben.
Unser eigenes.
Heute hat der Arzt gesagt… ich kann es selbst kaum glauben!“
Sie standen, umarmten sich, mitten in ihrer gemütlichen Küche, und zu ihren Füßen wedelte der glückliche Hund mit dem Schwanz, ahnte nicht, was geschah, spürte aber, dass etwas Unglaubliches geschehen war.
Und zur rechten Zeit wurde ihnen ein Sohn geboren.
Sie nannten ihn Elisey.
Gesund, kräftig, mit den ernsten Augen des Vaters.
Tante Sweta beendete ihre Erzählung.
In der Stube herrschte Stille, nur das Knistern des Feuers im Ofen war zu hören.
Olga konnte ihre Tränen nicht zurückhalten.
Sie liefen ihr in warmen, salzigen Rinnsalen über die Wangen, und sie versuchte nicht einmal, sie abzuwischen.
„Ja, Tante Sweta…“ flüsterte sie. „Es ist wirklich ein Wunder.
Ich glaube, dass es so geschieht.
Dass manchmal Engel uns Prüfungen schicken in Gestalt eines schutzlosen Wesens.
Und wenn wir sie bestehen, nicht verhärten, uns nicht abwenden, bekommen wir eine Belohnung, an die wir nie gedacht hätten.
Vielleicht hat Tim ihnen dieses Kind erfleht?
Oder das Leben selbst hat gesehen, welche unerschöpfliche, großzügige Mutterliebe in Veronika schlummert – und ihr die Chance geschenkt.“
„Wer weiß“, lächelte Tante Sweta, und in ihren Augen spiegelte sich das Lampenlicht.
„Wer weiß… Hauptsache, sie sind jetzt alle zusammen.
Und übrigens ist Tim nun der Haupt-Kindermädchen und Beschützer.
An den Kinderwagen oder das Bettchen lässt er niemanden Fremdes.
Dann fängt er an zu knurren.
So ist er, unser Welpe von unter der Treppe.“
Olga trat auf die Veranda hinaus.
Die Nacht war klar, frostig, der endlose Himmel übersät mit unzähligen Sternen.
Sie blickte hinauf und dachte daran, dass Wunder wirklich neben uns wohnen.
Sie verstecken sich in eiskalten Treppenhäusern, in Gestalt erfrierender Welpen, in den warmen Händen liebender Menschen, in stillem, aber unerschütterlichem Glauben.
Und bei diesen Gedanken lief es ihr heiß und kalt über den Rücken, und in ihrer Seele wurde es hell und ruhig.