Ich erinnere mich an diesen Tag bis ins kleinste Detail. Wie ein Sonnenstrahl auf die weißen Wände der Arztpraxis fiel, wie der Stuhl quietschte, als ich versuchte, auf meinen nachgebenden Beinen aufzustehen.
Wie Dr. Petrova mich mit Anteilnahme, aber ohne Mitleid ansah – genau so, wie es in diesem Moment sein musste.
– Larisa Michailowna, ich verstehe, das ist ein Schock, – sagte sie leise. – Aber wir werden kämpfen. Wir haben alle Möglichkeiten.
Brustkrebs. Zwei einfache Worte, die mein Leben auf den Kopf stellten.
Mit siebenundvierzig Jahren dachte ich, ich wüsste, was Schwierigkeiten sind.
Ich hatte meinen Sohn großgezogen, Krisen in der Ehe überstanden, meine Eltern verloren…
Aber das? Das war etwas völlig anderes.
Nach Hause fuhr ich wie in einem Nebel. Der Bus schaukelte, die Leute redeten über ihre eigenen Dinge, und ich saß da und konnte nicht glauben, dass das alles mir passierte.
Was sollte ich jetzt Nikolai sagen? Wie die Worte finden?
Er traf mich an der Türschwelle mit seiner üblichen Frage:
– Na, was haben die Ärzte wieder angestellt?
Ich setzte mich auf das Sofa, verschränkte die Hände auf den Knien und sah ihm in die Augen.
– Kolja, ich habe Krebs.
Er erstarrte. Ganz erstarrt, als ob die Zeit stehen geblieben wäre. Dann sank er langsam in den Sessel gegenüber.
– Was… wie Krebs?
– Brustkrebs. Der Arzt sagt, es gibt Chancen, wenn wir sofort mit der Behandlung beginnen…
Dann folgte Stille. Lange, bedrückende Stille, die die Luft aus dem Raum zu saugen schien.
Nikolai saß da, starrte auf den Boden und schwieg.
Und ich wartete… worauf? Auf Umarmungen? Auf tröstende Worte? Wenigstens auf Fragen, was als Nächstes zu tun sei?
– Willst du Abendessen? – fragte er schließlich.
So war es. Als hätte ich ihm gesagt, dass im Laden die Milch ausgegangen sei.
In den folgenden Tagen versuchte ich, mit ihm über die Behandlung, die Pläne der Ärzte, darüber, was uns bevorstand, zu sprechen.
Aber jedes Mal fand er einen Weg, das Gespräch abzulenken. Mal erinnerte er sich an den tropfenden Wasserhahn in der Küche, mal fing er an, die Zeitung zu lesen, so zu tun, als sei er sehr beschäftigt.
– Kolja, ich muss morgen ins Krankenhaus zur Untersuchung, – sagte ich eines Abends.
– Hm, – brummte er, ohne den Blick vom Fernseher zu heben.
– Hörst du mich?
– Ich höre. Fahr hin.
Das war alles. „Fahr hin“. Als würde ich nur zum Laden gehen, um Brot zu holen.
Ich begann zu bemerken, wie er es vermeidet, mich anzusehen. Wie er sich abwendet, wenn ich mich ausziehe. Wie er den Raum verlässt, wenn im Fernsehen etwas über Medizin gezeigt wird.
Als ob meine Krankheit ansteckend wäre und er Angst hätte, sie zu bekommen.
Am schlimmsten war es abends. Wir lagen im selben Bett, aber zwischen uns schien eine Mauer gewachsen zu sein.
Nikolai legte sich mit dem Rücken zu mir, und ich konnte stundenlang nicht einschlafen, hörte nur, wie er atmete.
Glaubt dieser Mensch wirklich, mit dem ich so viele Jahre gelebt habe, dass, wenn man nur nicht über die Krankheit spricht, sie von selbst verschwindet?
Eine Woche verging. Ich hielt die Papiere mit der Chemotherapie-Anordnung in der Hand und beschloss, erneut mit meinem Mann zu sprechen.
– Kolja, schau, – ich hielt ihm das Blatt mit den Anordnungen hin. – Der Arzt hat einen Behandlungsplan erstellt. Er sagt, wenn alles gut läuft…
– Wozu das alles? – unterbrach er mich. – Es ist doch sowieso…
Er beendete seinen Satz nicht. Aber ich verstand. Oh Gott, wie ich verstand.
Etwas explodierte in mir. All der Schmerz, die Angst, die Einsamkeit der letzten Tage – alles brach in einem Satz heraus:
– Denkst du etwa, dass es sinnlos ist, behandelt zu werden, weil ich bald sterben werde?
Die Worte hingen in der Luft wie eine Ohrfeige. Nikolai wurde blass, öffnete den Mund, sagte aber nichts.
Und ich fuhr fort:
– Zwanzig Jahre, Kolja! Zwanzig Jahre sind wir zusammen! Und du hast mich schon begraben, nicht wahr? Bequem, vermutlich. Kein Sorgen machen, keine Unterstützung, kein Kämpfen…
– Lara, ich…
– Was „nicht“? Du hast nicht gedacht? Nicht gewollt? Und was wolltest du? Dass ich mich einfach hinlege und aufgebe?
Er schwieg, und ich spürte, wie alles in mir brannte. Wut, Verletztheit, Enttäuschung – alles vermischte sich zu einem feurigen Klumpen.
– Weißt du was, – sagte ich leise, – ich werde mich behandeln lassen. Mit dir oder ohne dich. Aber ich werde es tun.
Und ich ging ins Schlafzimmer und ließ ihn allein mit seinem Schweigen zurück.
In jener Nacht schloss ich kein Auge. Lag da und dachte darüber nach, wie seltsam das Leben eingerichtet ist.
Die Krankheit zeigte mir nicht nur, dass ich sterblich bin. Sie zeigte mir, auf wen ich wirklich zählen kann.
Am Morgen rief ich Tatjana an, meine Freundin von der Arbeit.
– Tatjana, ich brauche Hilfe.
– Was ist passiert? – in ihrer Stimme klang sofort Besorgnis.
Ich erzählte ihr alles. Sowohl von der Diagnose, als auch von Nikolais Reaktion und von diesem schrecklichen Gespräch.
„Larissa“, sagte sie entschlossen, „mach dich fertig. Ich komme dich abholen. Wir fahren zu meiner Ärztin. Sie ist die beste Onkologin der Stadt.“
Eine Stunde später saßen wir bereits im Wartezimmer einer Privatklinik.
Dr. Smirnova stellte sich als eine Frau von etwa fünfzig Jahren heraus, mit aufmerksamen Augen und einer erstaunlich ruhigen Stimme.
„Wir sehen uns Ihre Befunde an“, sagte sie und studierte meine Akte. „Stadium zwei, aber das ist kein Urteil. Außerdem haben wir ausgezeichnete Ergebnisse bei ähnlichen Fällen.“
Zum ersten Mal seit diesen Tagen verspürte ich etwas, das wie Hoffnung war.
„Was muss ich tun?“
„Kämpfen“, lächelte die Ärztin. „Und nicht zweifeln. Sie haben alle Chancen, diese Krankheit zu besiegen.“
Dr. Smirnova erstellte einen detaillierten Plan – was jeden Tag passieren würde, wie ich mich fühlen würde, worauf ich mich vorbereiten sollte.
Geduldig beantwortete sie meine endlosen Fragen.
Und das Wichtigste – in ihrer Stimme gab es keinen Zweifel daran, dass ich eine Zukunft habe.
Nach Hause kam ich verändert zurück. Nicht geheilt – nein, der Weg war noch lang.
Aber ich fühlte mich nicht mehr verurteilt.
Nikolai saß in der Küche und trank düster Tee.
Als er mich sah, hob er die Augen.
„Wo warst du?“
„Beim Arzt. Wir haben einen Behandlungsplan erstellt.“
Ich legte die Blätter mit den Terminen vor ihn hin. Er blickte sie an und wandte sich ab.
„Kolja“, sagte ich müde, „ich werde nicht mit dir kämpfen. Ich habe einen wichtigeren Kampf. Aber wisse – ich werde ihn gewinnen.“
In den folgenden Wochen lebte ich wie in einem Doppelleben.
Tagsüber – Krankenhaus, Behandlungen, Untersuchungen.
Dr. Smirnova hatte Recht: Die Behandlung verlief besser als erwartet.
Abends – Zuhause, wo Nikolai weiterhin so tat, als würde nichts geschehen.
Die Chemotherapie war schwerer, als ich gedacht hatte.
Nach den ersten Sitzungen war mir so übel, dass es schien, als würde sich die ganze Welt drehen.
Meine Haare begannen büschelweise auszufallen.
Am Morgen, beim Kämmen, sah ich in den Spiegel und erkannte mein eigenes Spiegelbild nicht wieder.
Aber das Schlimmste war nicht das.
Das Schlimmste war Nikolais Schweigen.
Er sah, wie schlecht es mir ging, aber sagte kein Wort der Unterstützung.
Er brachte Tee, wenn mir übel war, aber streichelte mich nicht einmal über den Kopf.
Wir wurden zu fremden Menschen, die in derselben Wohnung lebten.
Rettung kam durch einen Anruf von Pavel, unserem Sohn.
Er ist fünfundzwanzig, arbeitet in Moskau, und wir sehen uns selten.
Aber irgendwie hatte er von meiner Krankheit erfahren.
„Mama“, sagte er am Telefon, „ich komme zu dir.“
„Pavlik, das ist nicht nötig, du hast Arbeit…“
„Mama“, wiederholte er bestimmt, „ich komme.“
Er kam am nächsten Tag.
Erwachsen, ernst, aber in seinen Augen dieselbe kindliche Sorge.
Er umarmte mich so fest, dass ich spürte – alles Eis, das sich in diesen Wochen um mein Herz gelegt hatte, begann zu schmelzen.
„Erzähl mir alles der Reihe nach“, bat er.
Und ich erzählte. Von der Diagnose, von der Behandlung, von den Ärzten.
Sogar von Nikolai – obwohl das am schwersten war.
Pavel hörte schweigend zu, dann nickte er.
„Gut. Ich bleibe einen Monat. Ich bringe dich zu den Behandlungen.“
„Pashenka, du hast doch Arbeit…“
„Mama“, er nahm meine Hände in seine, „du bist wichtiger als jede Arbeit. Wir schaffen das. Zusammen.“
Und wir schafften es.
Pavel erwies sich als erstaunlich fürsorglich.
Er kochte leichte Suppen für mich, wenn mir übel war.
Setzte sich während der Behandlungen neben mich.
Machte Witze, wenn es mir besonders schwerfiel.
Kaufte schöne Tücher, als ich begann, mich wegen meines kahlen Kopfes zu schämen.
„Weißt du, Mama“, sagte er eines Tages, „du bist irgendwie anders geworden.“
„Wie meinst du das?“
„Stärker. Früher hast du immer alle bemitleidet, allen gefallen. Und jetzt… jetzt machst du einfach, was nötig ist. Und entschuldigst dich nicht dafür.“
Ich dachte über seine Worte nach. Vielleicht hatte er Recht.
Die Krankheit hatte mich gezwungen, vieles zu überdenken.
Ich verschwendete keine Energie mehr darauf, Nikolais Stimmung zu erraten.
Ich versuchte nicht, mich dafür zu entschuldigen, dass ich krank war.
Ich versteckte meine Müdigkeit oder meinen Schmerz nicht.
Nikolai beobachtete das alles aus der Ferne.
Ich sah, wie er uns ansah, wenn Pavel und ich aus dem Krankenhaus zurückkamen.
Wie er die Stirn runzelte, wenn der Sohn mir etwas Lustiges erzählte und ich lachte.
Aber selbst teilnehmen, ins Gespräch einsteigen – das tat er nicht.
Nach drei Wochen musste Pavel nach Moskau zurück.
„Mama, ich will dich nicht allein lassen“, sagte er am Tag vor der Abreise.
„Alles wird gut, mein Sohn. Du hast mir sehr geholfen. Jetzt weiß ich, dass ich nicht allein bin.“
„Versprich, dass du jeden Tag anrufst.“
„Ich verspreche es.“
Er umarmte mich zum Abschied, und ich spürte, wie stark die Verbindung zwischen uns in diesen Wochen gewachsen war.
Die Krankheit hat mir vieles genommen, aber sie schenkte mir Nähe zu meinem Sohn.
Nach Pauls Abreise wurde das Haus wieder ruhig. Aber jetzt lastete diese Ruhe nicht mehr auf mir.
Ich hatte gelernt, allein mit meinen Gedanken, mit meiner Krankheit, mit meiner Hoffnung zu sein.
Die Behandlung ging weiter. Dr. Smirnova war mit den Ergebnissen zufrieden.
— Der Tumor wird kleiner, — sagte sie bei der nächsten Untersuchung. — Wir machen genau so weiter.
Ich verließ die Praxis mit einem Lächeln. Zum ersten Mal seit Monaten erlaubte ich mir, an die Zukunft zu denken. An das, was kommt, wenn das alles vorbei ist. An das Leben, das ich mir weiterhin wünsche.
Ich ging zu Fuß nach Hause, obwohl ich müde war. Ich wollte frische Luft atmen, die Menschen beobachten, mich als Teil des normalen Lebens fühlen.
An der Haltestelle rief mich die Nachbarin Tante Valja zu.
— Larisa! Wie geht es dir? Lange nicht gesehen.
— Alles gut, Tante Valja, — antwortete ich und war überrascht, dass ich die Wahrheit sagte.
Es war wirklich alles gut. Nicht perfekt, nicht leicht, aber gut.
Zuhause erwartete mich eine Überraschung. Auf dem Küchentisch lag ein Paket, daneben eine Notiz: „Dachte, dir ist kalt. N.“
Ich öffnete das Paket. Darin war ein warmer Wollpullover, weich und gemütlich.
Ich drückte ihn an mein Gesicht und roch einen vertrauten Duft – Nikolajs Eau de Cologne.
In diesem Moment betrat er die Küche. Unsere Blicke trafen sich, und ich bemerkte etwas Ungewöhnliches in seinen Augen. Kein Mitgefühl, keine Angst – ein völlig anderer Ausdruck.
— Danke, — sagte ich leise.
— Nichts zu danken, — er zögerte ein wenig. — Wie geht es beim Arzt?
— Gut. Die Behandlung hilft.
Er nickte und wollte gehen, blieb dann aber in der Tür stehen.
— Lara… ich…
— Was?
— Nichts. Nur… pass auf dich auf.
Es war keine Entschuldigung, keine Erklärung. Aber es war ein Anfang.
In den nächsten Wochen begann sich etwas zwischen uns zu verändern. Langsam, fast unmerklich. Er begann zu fragen, wie mein Tag im Krankenhaus war.
Kauffte mir Früchte, die ich liebte. Einmal schlug er sogar vor, mich zu meiner Behandlung zu begleiten.
— Nicht nötig, — sagte ich. — Ich bin es gewohnt, alleine zu gehen.
— Ich weiß, — antwortete er. — Aber vielleicht möchtest du, dass jemand bei dir ist?
Ich sah ihn genau an. In seinem Gesicht war etwas Neues – Unsicherheit, die es vorher nicht gab.
Als wüsste er selbst nicht, wie er sich verhalten sollte, aber er versuchte den richtigen Weg zu finden.
— Gut, — stimmte ich zu. — Dann fahren wir zusammen.
Im Auto fuhren wir schweigend, aber es war nicht dieses düstere Schweigen wie früher. Ruhig, fast friedlich. Am Eingang der Klinik nahm er meine Hand.
— Ich warte hier, — sagte er.
— Im Auto?
— Nein. Hier, in der Halle.
Und tatsächlich wartete er. Als ich nach der Behandlung herauskam, saß er im Sessel mit einem Buch in der Hand, aber ob er las – fraglich.
Als er mich sah, stand er sofort auf und kam auf mich zu.
— Wie war es?
— Normal. Wir können nach Hause fahren.
Auf dem Weg sagte er plötzlich:
— Weißt du, ich habe gedacht…
— Woran?
— Dass wir immer noch nicht in die Berge gefahren sind. Erinnerst du dich, wir wollten nach Altai?
Ich erinnerte mich. Wir hatten diese Reise vor fünf Jahren geplant, aber immer verschoben. Mal die Arbeit, mal das Geld, mal etwas anderes.
— Ich erinnere mich.
— Vielleicht, wenn du wieder gesund bist… wenn die Behandlung vorbei ist… fahren wir dann?
Ich sah ihn an. Im Auto, neben Nikolaj sitzend, sah ich plötzlich den jungen Mann in ihm, den ich vor vielen Jahren liebte.
Den, der von den Bergen träumte und sicher war, dass die besten Tage noch vor uns liegen.
— Vielleicht, — stimmte ich zu.
Die schwerste Phase der Behandlung fiel auf den Winter. Der Winter brachte die härtesten Tage.
Der Arzt hatte ehrlich gewarnt, dass es schwierig wird, aber ich hatte nicht erahnt, wie sehr. Schon der Geruch von Essen machte mich krank.
Sogar Wasser zu trinken war eine Qual. Die Schwäche war so groß, dass es ein Akt der Heldentat war, aus dem Bett aufzustehen.
Nikolaj brachte mir kleine Portionen warme Brühe, stützte meinen Kopf während der Übelkeit, wich nicht vom Bett, wenn der Schmerz den Schlaf raubte.
Wir sprachen wenig, aber seine Anwesenheit gab mir Kraft, nicht aufzugeben.
Eines Nachts, als es mir besonders schlecht ging, setzte er sich ans Bettende und nahm meine Hand.
— Lara, — sagte er leise, — vergib mir.
— Wofür?
— Für alles. Dafür, dass ich Angst hatte. Dafür, dass ich dich allein ließ, als du am meisten Unterstützung brachtest.
Ich sah ihn im Halbdunkel an. Seine Stimme zitterte.
— Ich dachte… ich dachte, wenn ich nicht teilnehme, schütze ich mich irgendwie vor dem Schmerz. Dumm, oder?
— Sehr, — stimmte ich zu.
— Ich hatte Angst, dass du trotzdem gehen würdest, und konnte nicht sehen, wie du leidest.
Aber ich bin ein Narr. Du hast nicht aufgegeben. Und ich will nicht derjenige sein, der dich zuerst verrät.
Tränen liefen über seine Wangen. Ich hatte ihn noch nie weinen gesehen.
— Kolja…
— Sag nicht, dass alles in Ordnung ist. Es ist nicht in Ordnung. Ich habe mich feige verhalten.
— Ja, hast du, — sagte ich ehrlich. — Aber jetzt bist du hier.
Er beugte sich vor und umarmte mich vorsichtig, als hätte er Angst, mich zu zerbrechen.
Ich spürte, wie er zitterte.
– Ich liebe dich so sehr, Lara. Und ich habe solche Angst, dich zu verlieren.
– Ich habe auch Angst, – flüsterte ich. – Aber wir schaffen das. Wenn wir zusammen sind.
Wir saßen so bis zum Morgen da, in stiller Umarmung.
Es war kein sofortiges Verzeihen – zu viel Schmerz hatten wir uns gegenseitig zugefügt.
Aber es war ein Schritt aufeinander zu. Der erste echte Schritt nach vielen Monaten.
Der Frühling kam in jenem Jahr früh.
Als ich erneut die Klinik verließ, begannen die Knospen an den Bäumen bereits zu sprießen.
Dr. Smirnova lächelte, während sie meine Analyseergebnisse betrachtete.
– Larisa Michailowna, ich habe großartige Neuigkeiten für Sie. Der Hauptbehandlungszyklus ist abgeschlossen. Der Tumor ist nicht mehr nachweisbar.
Ich verstand zunächst nicht, was sie meinte.
– Das heißt…?
– Das heißt, Sie haben diesen Kampf gewonnen. Wir werden Sie weiterhin überwachen, natürlich, regelmäßige Untersuchungen, aber das Schlimmste ist vorbei.
Ich saß in ihrem Büro und konnte es nicht glauben.
Ist es wirklich wahr? Ist der Albtraum wirklich vorbei?
– Kann ich meinem Mann anrufen? – fragte ich.
– Natürlich. Und nehmen Sie meine Glückwünsche an. Sie sind eine sehr mutige Frau.
Mit zitternden Fingern wählte ich Nikolais Nummer.
– Kolja, ich bin’s.
– Was ist passiert? Weinst du?
– Alles ist gut. Alles ist sehr gut. Die Ärztin hat gesagt… sagte, dass ich gewonnen habe.
Stille am anderen Ende der Leitung. Dann seine Stimme, heiser vor Aufregung:
– Wirklich?
– Wirklich.
– Ich komme zu dir.
Er raste in einer halben Stunde herbei, zerzaust, außer Atem.
Als er mich sah, packte er mich in die Arme und wirbelte mich direkt in der Eingangshalle der Klinik herum.
– Ruhig, ruhig, – lachte ich. – Hier ist doch ein Krankenhaus.
– Egal! – er küsste mich auf die Wangen, die Stirn, die Lippen. – Meine Frau hat den Krebs besiegt! Hört ihr alle? Meine Frau hat gewonnen!
Die Menschen in der Halle lächelten, während sie uns ansahen.
Und ich dachte daran, wie geheimnisvoll die Wege des Schicksals sind.
Die Krankheit hätte unsere Ehe endgültig zerstören können, aber stattdessen hat sie uns enger zusammengebracht als all die vorherigen Jahre unseres gemeinsamen Lebens.
Zu Hause angekommen, organisierten wir sofort ein richtiges Fest.
Nikolai holte aus dem Schrank eine Flasche französischen Champagner, die er viele Jahre für das wichtigste Ereignis aufbewahrt hatte.
Wir riefen Pawel an – er freute sich so laut und rief ins Telefon, dass unsere Nachbarn wahrscheinlich dachten, in der Wohnung brenne es.
Tatjana rief an, Tante Valja, Kollegen von der Arbeit.
Am Abend, als wir allein waren, sagte Nikolai:
– Erinnerst du dich, ich habe von den Bergen gesprochen?
– Ja, erinnere ich mich.
– Also, ich habe schon die Tickets gekauft. Für übermorgen.
– Wirklich?
– Wirklicher geht es nicht. Es ist Zeit, Träume zu verwirklichen, solange wir Zeit haben.
Ich sah in den Spiegel. Mein Haar fing gerade erst an nachzuwachsen, stand in lustigen kleinen Spitzen ab.
Ich war dünn, blass, nicht besonders schön.
Aber in meinen Augen brannte ein Feuer, das schon lange nicht mehr da gewesen war.
– Gut, – sagte ich. – Dann fahren wir in die Berge.
Die Reise übertraf all meine Erwartungen.
Wir bezogen eine gemütliche Holzhütte an den Berghängen, genossen die kristallklare Luft, wanderten auf verschlungenen Pfaden und schmiedeten Pläne für die Zukunft.
Zum ersten Mal seit vielen Monaten verließen die Gedanken an Krankheit, medizinische Verfahren und Medikamente vollständig meinen Kopf.
Eines Morgens gingen wir auf einen niedrigen Gipfel, um die ersten Sonnenstrahlen zu begrüßen.
Wir saßen auf den Steinen, eingehüllt in eine Decke, und sahen zu, wie die Sonne die Berge rosa färbte.
– Schön, – sagte ich.
– Sehr, – stimmte Nikolai zu. Dann fügte er leise hinzu: – Weißt du, was ich in diesen Monaten verstanden habe?
– Was?
– Dass wir zu viel Zeit mit Unsinn verschwenden. Mit Kränkungen, Schweigen, Ängsten. Und das Leben ist kurz. Und man muss jeden Tag schätzen.
Ich nahm seine Hand.
– Du hast recht. Aber weißt du was? Wir haben noch Zeit, alles richtigzustellen.
Wir saßen da und sahen auf die Berge, den Himmel, die Welt, die riesig und schön erschien.
Ich dachte an den Weg, den ich in den letzten Monaten gegangen war. An den Schmerz, die Angst, die Einsamkeit.
Aber auch an die Kraft, die ich in mir entdeckt habe. An die Liebe meines Sohnes. Daran, dass Nikolai doch den Weg zurück zu mir gefunden hat.
– Kolja, – sagte ich, – erinnerst du dich an den Satz, den du damals gesagt hast? Über die Sinnlosigkeit der Behandlung?
Er zuckte zusammen.
– Lara, bitte…
– Nein, das muss sein. Ich will dir sagen: Du hattest Unrecht. Behandeln lohnt sich immer. Nicht nur gegen die Krankheit.
Behandeln gegen Angst, gegen Stolz, gegen Einsamkeit. Wir haben uns in all diesen Monaten auch gegenseitig geheilt.
Und es scheint, wir sind geheilt.
Er küsste mich an der Schläfe.
– Geheilt, – stimmte er zu. – Und jetzt werden wir diese Gesundheit bewahren.
Die Sonne stieg höher, und der Tag versprach warm und klar zu werden.
Ich spürte, dass ich bereit war für ein neues Leben. Für das Leben, das nicht aus Angst vor dem Tod beginnt, sondern aus Liebe zu jedem erlebten Tag.
Wir stiegen aus den Bergen hinab, Hand in Hand.
Vor uns lag ein langer Weg nach Hause, aber jetzt gingen wir ihn gemeinsam.
Und das war das Wichtigste.