„Damit du es weißt, Schätzchen: Wenn es dir nicht gefällt, dann fahr zurück zu deiner Mutter!“
Das war das Erste, was Nina hörte, kaum dass sie aus dem Auto gestiegen war.
Kein „Hallo“, kein „Wie war die Fahrt?“ – nichts dergleichen.
Ihre Schwägerin Swetlana stand mit vor der Brust verschränkten Armen am Gartentor und sah sie an, als wäre Nina ohne Einladung hier aufgetaucht.
Dabei war es genau diese Datscha, zwanzig Kilometer von der Stadt entfernt, für die Nina selbst vor drei Jahren Kisten mit Bettwäsche gepackt, Töpfe mit Setzlingen transportiert und neue Gardinen gekauft hatte.
Ihr Mann Kostja öffnete schweigend den Kofferraum.
Er beherrschte das Schweigen meisterhaft – jenes besondere, feige Schweigen eines Menschen, der gleichzeitig Angst vor seiner Frau, seiner Mutter und seiner Schwester hat und deshalb keine von ihnen verteidigt.
Nina begann, die Taschen auszuladen.
Sie waren schwer und unhandlich: eine Thermoskanne, Gartenhandschuhe und Gläser mit eingelegtem Gemüse, die sie bereits im September eingekocht hatte.
Ihre Hände waren beschäftigt, und das war gut, denn wenn die Hände beschäftigt sind, fällt es schwerer, die Beherrschung zu verlieren.
„Übrigens“, sagte Swetlana mit derselben gleichmäßigen, beinahe gelangweilten Stimme, „diese Datscha haben wir bereits ohne deine Zustimmung verkauft.“
„Das Geld haben wir unter uns dreien aufgeteilt.“
Nina stellte die Tasche auf den Boden.
Langsam, sehr langsam richtete sie sich auf und sah ihre Schwägerin an.
Swetlana war zweiundvierzig, trug ihr Haar in einem unnatürlichen Rot gefärbt und sprach immer – wirklich immer – in einem Ton, als würde sie allen anderen allein durch ihre Existenz einen Gefallen tun.
„Wiederhol das“, sagte Nina.
„Was gibt es daran nicht zu verstehen?“
„Mama wollte schon lange näher zu Vera ziehen, zu ihrer Cousine nach Krasnodar.“
„Also haben wir uns entschieden.“
„Das Geld wurde gerecht aufgeteilt: Mama bekam die Hälfte, Stas und ich ein Viertel und Kostja ein Viertel.“
„Alles ganz familiär.“
Kostja trug in diesem Moment eine Kiste mit Büchern und starrte angestrengt auf den Boden vor seinen Füßen.
Nina schrie nicht.
Sie konnte ohnehin nicht so schreien, dass es Eindruck machte, denn ihre Stimme war tief und ruhig, und genau das erschreckte die Menschen manchmal mehr als jedes Geschrei.
Sie ging ins Haus.
Die Datscha war klein: vier Zimmer, eine Veranda und eine Sommerküche.
Sie und Kostja hatten viel hineingesteckt: Sie hatten das Dach neu gedeckt und die Fenster ausgetauscht, und Nina hatte im vorletzten Sommer selbst den Zaun gestrichen und sich dabei so stark verbrannt, dass sich Blasen auf ihrer Haut gebildet hatten.
Ihr Geld.
Ihr Urlaub.
Ihr Rücken, der danach drei Tage lang geschmerzt hatte.
Ihre Schwiegermutter Sinaida Petrowna saß im großen Zimmer vor dem Fernseher und machte den Eindruck eines Menschen, der an nichts schuld war und mit der ganzen Sache überhaupt nichts zu tun hatte.
Sie war klein und kräftig und trug einen ausgewaschenen Morgenmantel.
Sie verstand es, wie eine derart harmlose Großmutter vom Land auszusehen, dass fremde Menschen sie rührend fanden.
Fremde wussten nicht, wie sie hinter dem Rücken anderer reden konnte.
Sie wussten nicht, wie sie Kostja jahrelang eingeredet hatte: „Nina ist egoistisch“, „Nina respektiert die Familie nicht“ und „Nina denkt nur an sich selbst“.
„Sinaida Petrowna“, sagte Nina, „können wir miteinander reden?“
„Ach, Ninotschka, ich bin heute irgendwie so müde.“
Die Schwiegermutter drehte sich nicht einmal um.
„Wir reden später, ja?“
Müde.
Nina ließ ihren Blick langsam durch das Zimmer schweifen.
Auf dem Tisch standen schmutzige Tassen, und auf der Fensterbank lagen Tüten, die ihrem Aussehen nach bereits seit der vergangenen Woche dort standen.
Sinaida Petrowna hatte sich noch nie besonders mit dem Putzen angestrengt.
Auch das hatte immer Nina erledigt.
Sie kam, wusch und putzte am Wochenende alles und brachte Ordnung hinein, und beim nächsten Mal sah es wieder genauso aus.
Kostja kam hinter ihr herein und stellte die Kiste in eine Ecke.
„Warum reagierst du denn so?“, sagte er leise.
„Mama ist schon älter, und sie muss zu Vera ziehen …“
„Kostja.“
Nina sah ihren Mann an.
„Diese Datscha gehört uns beiden.“
„Verstehst du das?“
Er öffnete den Mund.
Dann schloss er ihn wieder.
Er kratzte sich am Hinterkopf.
„Also … Mama hat gesagt, der Notar hätte gemeint …“
„Welcher Notar, Kostja?!“
In diesem Moment klickte etwas in Nina.
Nicht laut und nicht dramatisch.
In ihrem Inneren fügte sich einfach etwas an seinen Platz.
Wie ein Schloss, das sich endlich geschlossen hatte.
Nina ging auf die Veranda.
Sie holte ihr Telefon heraus und suchte in ihren Kontakten nach Roman Jewgenjewitsch, einem Anwalt, mit dem sie vor langer Zeit wegen einer anderen, unbedeutenden und längst vergessenen Angelegenheit zusammengearbeitet hatten.
Roman Jewgenjewitsch war auf Vermögensstreitigkeiten spezialisiert.
Er nahm nach dem zweiten Klingeln ab.
„Roma, ich habe eine Frage.“
„Darf ein Ehepartner gemeinsam erworbenes Eigentum ohne die Zustimmung des anderen verkaufen?“
Es entstand eine Pause.
„Nina, bist du das?“
Roman Jewgenjewitsch verstand anscheinend sofort, dass dies kein gewöhnlicher Anruf war.
„Nein, das darf er nicht.“
„Das ist ein direkter Verstoß gegen Artikel 35 des Familiengesetzbuches.“
„Das Rechtsgeschäft kann angefochten werden.“
„Was ist passiert?“
„Die Datscha wurde verkauft.“
„Ich habe es heute erfahren, nachdem bereits alles erledigt war.“
Das Schweigen war kurz, aber bedeutungsvoll.
„Wann bist du in der Stadt?“
„Morgen früh.“
„Komm vorbei.“
„Das lässt sich lösen.“
Nina steckte das Telefon weg.
Hinter ihr knarrte die Tür.
Swetlana kam heraus und stellte sich mit dem Gesichtsausdruck neben sie, als wäre sie gekommen, um ein interessantes Insekt zu betrachten.
„Du rufst schon einen Anwalt an?“, spottete sie.
„Na, na.“
„Du hältst dich wohl für besonders klug.“
„Swetlana“, sagte Nina sehr ruhig, „geh ins Haus.“
Etwas in ihrem Ton brachte die Schwägerin für eine Sekunde zum Schweigen.
Nur für eine Sekunde, aber Nina bemerkte es.
„Ist dir klar, dass du dich gegen die Familie stellst?“, sagte Swetlana schließlich doch.
„Wir sind schließlich miteinander verwandt.“
Verwandt.
Nina sah auf den ordentlich gestutzten Johannisbeerstrauch am Zaun.
Sie hatte ihn vor vier Jahren gepflanzt, und nun war er groß, dunkelgrün und schön geworden.
Jetzt gehörte er offenbar jemand anderem.
„Ich habe eines verstanden“, sagte sie schließlich.
„Verwandtschaft ist keine Rechtfertigung.“
„Es ist nur ein Wort.“
Sie ging zurück ins Haus, nahm ihre Tasche – dieselbe, die sie als Erste aus dem Auto geholt hatte – und machte sich auf den Weg zum Ausgang.
„Wo willst du hin?“, fragte Kostja verwirrt aus dem Flur.
„In die Stadt.“
„Ich muss etwas überprüfen.“
„Nina, warte …“
Doch sie ging bereits zum Auto.
Das Gartentor fiel hinter ihr mit einem kurzen Klirren zu, wie ein Punkt am Ende eines Satzes.
Die Fahrt in die Stadt dauerte zwanzig Minuten.
Während der Fahrt dachte Nina daran, dass die Unterlagen zur Datscha – beide Exemplare des Kaufvertrags von damals – bei ihr zu Hause in einem Ordner mit einem roten Gummiband in der Schublade unter dem Bett lagen.
Sie hatte die Dokumente immer selbst aufbewahrt.
Kostja kümmerte sich um solche Dinge nicht.
Das war vermutlich die erste Vorsichtsmaßnahme ihres Lebens, die sich nun als äußerst wertvoll erwies.
Sie parkte vor ihrem Haus, ging in den dritten Stock hinauf und öffnete die Wohnungstür.
Im Flur war es still, und es roch vertraut nach Kaffee und ein wenig nach Lavendel vom Lufterfrischer.
Nina ging ins Schlafzimmer, kniete sich vor das Bett und holte den Ordner hervor.
Die Dokumente waren da.
Sie öffnete den Ordner und fand das benötigte Blatt: die Urkunde, ihre und Kostjas Unterschriften und den Stempel des Notars.
Sie strich mit dem Finger darüber.
Also gut.
Morgen früh würde sie zu Roman Jewgenjewitsch fahren.
Danach würden sie gemeinsam – oder sie allein, das spielte inzwischen keine Rolle mehr – herausfinden, was genau unterschrieben worden war und wer der Käufer war.
Denn in dieser Geschichte gab es eine Schwachstelle, die Swetlana in ihrer Selbstsicherheit offensichtlich nicht bedacht hatte.
Ein Verkauf ohne die Zustimmung des Ehepartners war nicht nur ein Verstoß.
Er war ein Grund, das Rechtsgeschäft gerichtlich für unwirksam erklären zu lassen.
Nina schloss den Ordner und legte ihn zurück.
Dann setzte sie sich auf die Bettkante.
Das Telefon vibrierte.
Es war Kostja.
Sie sah auf den Bildschirm und wartete, bis er aufhörte anzurufen.
Dann schrieb sie kurz: „Wenn du nach Hause kommst, reden wir.“
„Ernsthaft.“
Sie schickte die Nachricht ab und legte das Telefon weg.
Draußen lebte die Stadt ihr gewöhnliches Leben.
Autos dröhnten, und irgendwo in der Ferne hupte jemand.
Nina saß da und dachte daran, dass sie die ganze Zeit versucht hatte, gut zu sein.
Höflich.
Keine Konflikte zu verursachen.
Dort nachzugeben, wo sie eigentlich nicht hätte nachgeben dürfen.
Nun gut.
Sie hatte ihre Lektion gelernt.
Kostja kam eine Stunde später.
Nina hörte, wie er sich lange und unbeholfen am Schloss zu schaffen machte, als hoffte er, dass sie in dieser Zeit verschwinden oder ihre Meinung ändern würde.
Sie würde nicht verschwinden.
Und sie würde ihre Meinung nicht ändern.
Er betrat das Zimmer mit einem Gesichtsausdruck, mit dem Menschen normalerweise zum Zahnarzt gehen: von vornherein schuldbewusst und ein wenig unglücklich.
Ohne seine Jacke auszuziehen, setzte er sich auf den Stuhl am Fenster und sah auf seine Hände.
„Also?“, sagte Nina.
„Nin, du musst verstehen …“, begann er.
„Kostja, ich bitte dich: Erklär mir jetzt nicht, was ich verstehen soll.“
„Sag mir einfach, ob du davon wusstest.“
Es entstand eine Pause.
Eine lange, vielsagende Pause.
„Mama hat gesagt, es wären bisher nur Gespräche …“
„Wann hat sie dir das gesagt?“
Er rieb sich die Stirn.
„Also … wahrscheinlich vor ungefähr zwei Monaten.“
Zwei Monate.
Nina atmete langsam aus.
Zwei Monate lang war er neben ihr herumgelaufen, hatte morgens Kaffee getrunken, abends Serien angesehen und geschwiegen.
Nicht, weil er böse war.
Er war es einfach gewohnt, dass seine Mutter entschied, seine Schwester Befehle erteilte und er selbst dazwischenstand, still und für alle bequem.
„Du wusstest es also“, sagte sie.
„Nina …“
„Das war’s, Kostja.“
„Morgen fahre ich zum Anwalt.“
„Du kannst mitkommen oder nicht.“
„Das ist deine Entscheidung.“
„Aber ich werde dieses Rechtsgeschäft anfechten.“
Er sah sie an, als hätte sie ihm etwas vollkommen Unmögliches mitgeteilt.
Am Morgen stand Nina um sieben Uhr auf.
Während sie Kaffee kochte, rief Swetlana an.
Nina legte das Telefon auf den Tisch und betrachtete den vibrierenden Bildschirm mit dem Namen ihrer Schwägerin, bis es wieder still wurde.
Dann schrieb sie kurz: „Ich bin beschäftigt.“
„Ich rufe später zurück.“
Die Antwort kam sofort.
Es war ein ganzer Monolog von etwa zwanzig Zeilen, in Großbuchstaben und mit Ausrufezeichen nach beinahe jedem Wort.
Nina überflog ihn.
Dort stand: „Du stellst dich gegen die Familie“, „Mama ist schon ein alter Mensch“, „Wir wollten doch nur das Beste“, „Ein Anwalt kann dir auch nicht helfen“ und als krönender Abschluss: „Wer bist du überhaupt, dass du uns Vorschriften machst?“
Nina legte das Telefon weg.
Sie trank ihren Kaffee.
Sie zog sich an.
Dann nahm sie den Ordner mit den Dokumenten.
Das Büro von Roman Jewgenjewitsch befand sich im Stadtzentrum in der Puschkinskaja-Straße, im zweiten Stock eines alten vorrevolutionären Hauses mit hohen Decken und knarrendem Parkett.
Nina mochte diesen Ort.
Hier war alles echt, ohne moderne Renovierung und Plastik.
Roman Jewgenjewitsch war genauso, wie sie ihn in Erinnerung hatte: ein kleiner, gepflegter Mann um die fünfzig, der langsam und sachlich sprach.
Er studierte die Unterlagen etwa fünfzehn Minuten lang.
Dann blickte er auf.
„Also gut.“
„Die Datscha ist als gemeinsames Eigentum der Ehepartner eingetragen.“
„Für den Verkauf war die notariell beglaubigte Zustimmung des anderen Ehepartners erforderlich, also Ihre Zustimmung.“
„Falls diese Zustimmung nicht vorlag, kann das Rechtsgeschäft angefochten werden.“
„Hat man Sie wegen dieser Zustimmung kontaktiert?“
„Niemand hat mich nach irgendetwas gefragt.“
Roman Jewgenjewitsch nickte mit dem Gesichtsausdruck eines Menschen, den das nicht überraschte.
„Verstanden.“
„Wir müssen herausfinden, wer der Käufer ist und wann das Rechtsgeschäft genau registriert wurde.“
„Falls es bereits über das staatliche Immobilienregister eingetragen wurde, werden wir vor Gericht die Feststellung der Unwirksamkeit beantragen.“
„Das ist realistisch, Nina.“
„Es gibt entsprechende Präzedenzfälle.“
„Wie lange wird es dauern?“
„Drei bis vier Monate, falls sie das Verfahren nicht hinauszögern.“
„Es kann auch länger dauern.“
Er schwieg einen Moment.
„Weiß Ihr Mann Bescheid?“
„Ja.“
„Steht er auf Ihrer Seite?“
Nina dachte eine Sekunde nach.
„Das weiß ich noch nicht.“
Als sie auf die Straße trat, klingelte ihr Telefon erneut.
Diesmal war es nicht Swetlana.
Sinaida Petrowna selbst rief an.
Nina blieb am Eingang unter einer alten Linde stehen und nahm schließlich ab.
„Ninotschka“, begann ihre Schwiegermutter mit der Stimme einer müden und gequälten Frau, „was hast du da nur angefangen?“
„Ich bin ohnehin schon ganz krank, und heute Morgen ist mein Blutdruck gestiegen …“
„Sinaida Petrowna, lassen wir das bitte.“
„Was sollen wir lassen?!“
Ihr Tonfall änderte sich augenblicklich.
„Was soll das heißen, ich verstehe nicht?!“
„Wir teilen unser Geld und unser Eigentum, und du mischst dich ein!“
„Die Datscha gehört Kostja und mir.“
„Sie ist gemeinsames Eigentum.“
„Das steht in den Dokumenten.“
„Wir haben diese Datscha doch schon gekauft, bevor du überhaupt da warst!“, platzte es aus ihrer Schwiegermutter heraus.
Dann verstummte sie abrupt.
Bevor du da warst.
Nina lächelte spöttisch.
Nein, nicht bevor sie da war.
Sie und Kostja hatten die Datscha im dritten Jahr ihrer Ehe gekauft.
Sie erinnerte sich genau daran, weil sie damals einen Kredit aufgenommen hatte, den sie anschließend noch anderthalb Jahre lang allein abbezahlte.
Sinaida Petrowna log einfach.
Leicht, gewohnheitsmäßig und ohne nachzudenken – so selbstverständlich, wie sie atmete.
„Auf Wiedersehen, Sinaida Petrowna“, sagte Nina und legte auf.
Am Abend erschien Swetlana persönlich.
Nina war gerade nach Hause gekommen und hatte den Wasserkocher aufgesetzt, als es an der Tür klingelte.
Mehrmals hintereinander und mit Nachdruck, wie Menschen klingeln, die überzeugt sind, dass man ihnen sofort öffnen muss.
Ihre Schwägerin stand mit offener Jacke und einer Tasche über der Schulter vor der Tür.
Ihr Gesichtsausdruck vermittelte den Eindruck, sie sei gekommen, um die Gerechtigkeit wiederherzustellen.
„Darf ich hereinkommen?“
„Du bist bereits hereingekommen“, sagte Nina und trat zur Seite.
Swetlana ging direkt in die Küche und sah sich um.
Sie tat es herrisch und mit jener besonderen Dreistigkeit, die ihr Markenzeichen war.
Dann setzte sie sich ungefragt an den Tisch.
„Du warst also beim Anwalt.“
„Ja.“
„Und was hat er dir eingeredet?“
„Das ist eine Sache zwischen meinem Anwalt und mir.“
Swetlana verzog den Mund zu einem unangenehmen, zusammengekniffenen Lächeln.
„Nina, hör zu.“
„Du bist eine kluge Frau, das verstehe ich.“
„Aber eines verstehst du nicht: Eine Familie ist kein Gericht.“
„Wir sind nicht vor Gericht.“
„Wir sind miteinander verwandt.“
„Und Kostja steht auf unserer Seite, ganz egal, was du hier versuchst.“
„Kostja ist ein erwachsener Mann“, sagte Nina ruhig.
„Er soll selbst entscheiden, auf wessen Seite er steht.“
„Er hat sich bereits entschieden.“
Swetlana stützte die Ellbogen auf den Tisch.
„Glaubst du wirklich, dass er sich gegen seine Mutter stellen wird?“
„Deinetwegen?“
„Nina, du lebst seit acht Jahren mit ihm zusammen und hast das immer noch nicht verstanden?“
Sie sagte es nicht wütend, sondern mit einem seltsamen, beinahe aufrichtigen Erstaunen.
Als glaubte ihre Schwägerin wirklich, Nina etwas Offensichtliches erklären zu müssen.
Und genau das traf Nina am stärksten.
Nicht die Grobheit und nicht die Unverschämtheit, sondern diese Selbstsicherheit.
Die Sicherheit, dass bereits alles entschieden war.
Dass Nina lediglich ein Bestandteil in einem fremden Plan war, den man verschieben oder entfernen konnte.
„Swetlana“, sagte Nina, „ich werde nicht mit dir streiten.“
„Aber du hast einen Fehler gemacht.“
„Welchen?“, fragte ihre Schwägerin ironisch.
„Du hast geglaubt, dass ich schweigen würde.“
Swetlana öffnete den Mund und schloss ihn wieder.
Etwas zuckte in ihrem Gesicht, nur ganz leicht und beinahe unmerklich.
Dann stand sie auf und richtete die Tasche auf ihrer Schulter.
„Du wirst es bereuen“, sagte sie bereits an der Tür.
„Wir werden dir das Leben zur Hölle machen …“
„Verlass bitte meine Wohnung.“
Die Tür fiel ins Schloss.
Nina stand in der stillen Küche und hörte ihr Herz gleichmäßig und ruhig schlagen.
Keine Panik.
Keine Angst.
Der Wasserkocher begann zu kochen.
Sie bereitete Tee zu und setzte sich ans Fenster.
Draußen wurde es bereits dunkel, und in den Häusern gegenüber gingen die Lichter an.
Irgendwo dort in der Stadt gab es den Käufer der Datscha.
Einen Menschen, der möglicherweise nicht einmal wusste, dass er in einen fremden Familienbetrug hineingezogen worden war.
Nina nahm ihr Telefon und schrieb Roman Jewgenjewitsch: „Wir müssen herausfinden, wer der Käufer ist.“
„Wie können wir das möglichst schnell machen?“
Die Antwort kam eine Minute später: „Morgen stellen wir eine Anfrage beim Immobilienregister.“
„Komm um zehn Uhr.“
Sie legte das Telefon auf den Tisch.
Dann nahm sie die Tasse mit beiden Händen.
Morgen.
Also morgen.
Das Immobilienregister antwortete vier Tage später.
Roman Jewgenjewitsch rief persönlich an.
Das allein sagte bereits viel aus, denn normalerweise schrieb er Nachrichten.
„Nina, komm vorbei.“
„Es gibt etwas Interessantes.“
Sie kam vierzig Minuten später an.
Roman Jewgenjewitsch empfing sie an der Tür, führte sie in sein Büro und legte einen Ausdruck vor sie.
Es waren mehrere Seiten, die dicht mit Text gefüllt waren.
„Sieh hierher.“
Er deutete mit dem Finger auf eine Zeile.
„Der Käufer ist ein gewisser Wadim Sergejewitsch Kruglow.“
„Das Rechtsgeschäft wurde vor achtzehn Tagen registriert.“
„Und jetzt kommt das Interessanteste: Kruglow ist der Ehemann einer Freundin deiner Schwägerin.“
„Sie kennen sich seit ungefähr zehn Jahren.“
Nina hob langsam den Blick.
„Das bedeutet, er ist kein zufälliger Käufer.“
„Ganz und gar nicht.“
„Das nennt man ein Scheingeschäft.“
„Sie haben das Eigentum an jemanden aus ihrem Bekanntenkreis verkauft, höchstwahrscheinlich damit du bei einer Vermögensaufteilung deinen Anteil nicht fordern kannst.“
„Sie dachten, dass du an einen fremden Käufer nicht mehr herankommen würdest.“
„Aber ich komme an ihn heran?“
Roman Jewgenjewitsch lächelte leicht.
„Ja.“
„Gerade weil er kein Fremder ist.“
„Das ist ihr gemeinsamer Plan, und er ist so offensichtlich, dass man ihn sofort durchschaut.“
„Wir reichen Klage auf Feststellung der Unwirksamkeit des Rechtsgeschäfts ein.“
„Außerdem stellen wir einen gesonderten Antrag, weil das Rechtsgeschäft ohne die notariell beglaubigte Zustimmung des Ehepartners abgeschlossen wurde.“
„Das sind zwei verschiedene Rechtsgrundlagen, Nina.“
„Zwei.“
Kostja erfuhr es noch am selben Abend.
Nina verschwieg nichts.
Sie erzählte ihm alles ruhig und ohne unnötige Worte.
Sie erzählte ihm von Kruglow, von dem Scheingeschäft und von den beiden Grundlagen für die Klage.
Ihr Mann hörte zu, saß am Küchentisch und drehte eine leere Tasse in den Händen hin und her.
„Nin“, sagte er schließlich, „ist dir klar, was für einen Skandal das geben wird?“
„Kostja, der Skandal ist bereits da.“
„Du hast ihn nur noch nicht bemerkt.“
Er schwieg.
„Mama wusste nicht, dass das illegal ist.“
„Mama wusste es nicht“, wiederholte Nina gleichmäßig.
„Gut.“
„Und Swetlana?“
„Und du?“
„Du hast zwei Monate lang geschwiegen.“
Er senkte den Kopf.
In diesem Moment schien sich etwas in ihm zu bewegen.
Langsam und knarrend, wie eine alte Tür, die lange nicht geöffnet worden war.
Er hob den Blick, und Nina sah etwas Ungewohntes in seinem Gesicht.
Keine Rechtfertigung.
Keine Bitte.
Etwas, das wie Scham aussah.
„Ich hätte es dir sofort sagen müssen“, sagte er leise.
„Ja“, stimmte sie ihm zu.
„Das hättest du.“
An diesem Abend sprachen sie nicht mehr darüber.
Doch etwas zwischen ihnen hatte sich verändert.
So wie sich die Luft vor einem Gewitter verändert, wenn noch nichts begonnen hat, aber bereits klar ist, dass etwas kommen wird.
Die Klage wurde eine Woche später eingereicht.
Swetlana rief noch am selben Tag an.
Offenbar hatten Kruglow oder seine Frau die Benachrichtigung bereits erhalten.
Die Stimme ihrer Schwägerin klang anders.
Nicht mehr befehlend und spöttisch, sondern scharf, wobei sich hinter der Schärfe nur schlecht verborgene Angst bemerkbar machte.
„Verstehst du überhaupt, was du da tust?!“
„Wadik hat das Geld bereits bezahlt, es ist auf Mamas Konto eingegangen, alles war ehrlich!“
„Swetlana“, sagte Nina, „hast du einen Anwalt?“
„Was?“
„Einen Anwalt.“
„Einen Rechtsbeistand.“
„Ich rate dir, dir einen zu suchen.“
Dann legte sie auf.
Es folgten zwei Wochen relativer Ruhe.
Jener besonderen Ruhe, die entsteht, wenn alle alles verstehen, aber weiterhin so tun, als könnte die Sache vielleicht doch noch gut ausgehen.
Sinaida Petrowna rief nicht an.
Swetlana schickte eine einzige Nachricht: „Du hast die Familie zerstört.“
Nina las sie und legte das Telefon weg.
Die Gerichtsverhandlung wurde für den Beginn des Herbstes angesetzt.
Einen Monat vor der Verhandlung geschah etwas Unerwartetes.
Roman Jewgenjewitsch rief an und sagte, Kruglow wolle sich treffen.
Ohne Anwälte, nur um miteinander zu reden.
Nina dachte darüber nach und stimmte zu.
Sie trafen sich in einem kleinen Café in der Sadowaja-Straße.
Nina kam zuerst, bestellte einen Americano und setzte sich ans Fenster.
Kruglow war ein kräftiger Mann von ungefähr fünfundvierzig Jahren.
Er hatte ein müdes Gesicht und den schuldbewussten Blick eines Menschen, den man in eine fremde Angelegenheit hineingezogen hatte.
„Swetlana hat mich darum gebeten“, sagte er, kaum dass er sich gesetzt hatte.
„Ich wusste nicht, dass das Geschäft ohne Ihre Zustimmung abgeschlossen wurde.“
„Man hat mir gesagt, alles sei rechtmäßig.“
Nina sah ihn an.
„Haben Sie das Geld bezahlt?“
„Dreihundertzwanzigtausend.“
„Übrigens unter dem Marktpreis.“
„Ich habe mich noch gewundert, aber Sweta erklärte mir, dass die Familie das Geld dringend brauche.“
Dreihundertzwanzigtausend.
Nina wusste, wie viel die Datscha wert war.
Sie hatten sie vor zwei Jahren schätzen lassen.
Mindestens vierhundertfünfzigtausend.
Swetlana und ihre Mutter hatten es also geschafft, die Datscha auch noch unter dem Marktpreis zu verkaufen.
Offenbar hatten sie sich beeilt, bevor Nina davon erfahren konnte.
„Wadim Sergejewitsch“, sagte sie ruhig, „ich kämpfe nicht gegen Sie.“
„Sie sind genauso ein Geschädigter wie ich.“
„Aber die Datscha muss zurückgegeben werden.“
„Das Geld müssen Ihnen diejenigen zurückgeben, die es genommen haben.“
Er nickte langsam und schwer.
„Ich verstehe.“
„Deshalb wollte ich mit Ihnen sprechen.“
„Ich werde mich der Klage nicht widersetzen.“
„Das Gericht soll entscheiden.“
Das Gericht entschied.
Das Rechtsgeschäft wurde für unwirksam erklärt.
Das Gericht akzeptierte beide Rechtsgrundlagen, genau wie Roman Jewgenjewitsch es vorausgesagt hatte.
Die Datscha ging zurück in das gemeinsame Eigentum der Ehepartner.
Sinaida Petrowna wurde verpflichtet, Kruglow die dreihundertzwanzigtausend zurückzuzahlen.
Allerdings hatte sie bereits ungefähr hunderttausend davon ausgegeben, und das wurde zu einem weiteren Problem für die gesamte Familie.
Swetlana saß im Gerichtssaal mit dem Gesichtsausdruck einer beleidigten Königin und sah Nina nicht an.
Kostja saß neben seiner Frau.
Es war vermutlich seine erste erwachsene Entscheidung in acht Jahren Ehe.
Er hatte sich neben Nina gesetzt, anstatt sich zurückzuziehen.
Nina bemerkte es.
Sie sagte nichts, aber sie bemerkte es.
Nach dem Gerichtsverfahren fuhren sie zu zweit zur Datscha.
Es war September und bereits richtig herbstlich.
Gelbe Blätter lagen auf dem Weg, und aus dem Garten kam der Duft reifer Antonowka-Äpfel.
Der Johannisbeerstrauch am Zaun stand dunkel und ruhig da.
Nina stieg aus dem Auto und öffnete das Gartentor.
Sie ging den Weg entlang, stieg auf die Veranda und setzte sich auf den alten Holzstuhl, den sie drei Jahre zuvor auf einem Markt für zweihundert Rubel gekauft hatte.
Kostja setzte sich neben sie.
Eine Weile schwiegen sie.
„Nin“, sagte er schließlich, „ich möchte, dass du etwas weißt.“
„Ich hatte unrecht.“
„Nicht nur damals mit der Datscha.“
„Ganz allgemein.“
„Schon seit Langem.“
Sie sah ihn an.
Sein Gesicht wirkte müde und irgendwie anders.
Als wäre er während des Gerichtsverfahrens ein wenig erwachsener geworden.
Verspätet und beinahe lächerlich, mit vierzig Jahren, aber immerhin.
„Ich weiß“, sagte sie.
„Wirst du mir verzeihen?“
Nina sah lange in den Garten.
Auf den Apfelbaum, den sie gemeinsam gepflanzt hatten.
Auf den schiefen Zaun, den sie bereits im vergangenen Jahr hätten reparieren müssen.
„Ich weiß es nicht, Kostja.“
„Ehrlich gesagt weiß ich es nicht.“
„Aber ich bin hier.“
„Im Moment bin ich hier.“
Er nickte.
Er nahm ihre Antwort so an, wie sie war.
Ohne Widerspruch und ohne zu verhandeln.
Vielleicht war auch das ein Teil seines Erwachsenwerdens.
Die Sonne senkte sich zum Horizont, und lange Schatten zogen sich über das gesamte Grundstück.
Irgendwo im Haus knarrte ein ausgetrocknetes kleines Fenster.
Nina dachte, dass es repariert werden musste.
Genau wie der Zaun.
Und auch in ihrem Leben musste sie noch einiges verändern.
Langsam, ohne unnötigen Lärm, aber gründlich.
Sie verstand es, Dinge gründlich zu erledigen.
Das hatten sie inzwischen begriffen.
