Ich habe immer geglaubt, dass Familie unzerbrechlich ist.
Dass, egal was passiert, Blut dicker ist als Wasser und wir uns am Ende immer gegenseitig unterstützen würden.
So sollte es doch sein, oder?
Aber als meine Mutter starb, ließ meine Schwester Barbara mich alles hinterfragen, was ich zu wissen glaubte.
Als die Wahrheit ans Licht kam, war es nicht ich, die um Antworten bat. Es war Barbara.
Meine Mutter hatte zwei Töchter – zumindest dachten wir das immer.
Da war ich, Charlotte, und meine ältere Schwester, Barbara.
Barbara war das „goldene Kind“.
Diejenige, die immer die ganze Aufmerksamkeit bekam, die nie zweimal um etwas bitten musste.
Wenn sie Brathähnchen wollte, war es schon in der Pfanne, bevor die Worte ihren Mund verließen.
Wenn sie einen Gefallen brauchte, ließ meine Mutter alles stehen und liegen, um ihn ihr zu erfüllen.
Und sie war schön – umwerfend sogar.
Blondes Haar, durchdringend blaue Augen, das Ebenbild meiner Mutter.
Ich hingegen war die Außenseiterin. Dunkles Haar, dunkle Augen, die niemandem von uns beiden ähnelten.
Aber ich habe nie hinterfragt. Ich liebte meine Mutter zu sehr, um mich darum zu kümmern.
Als sie dann krank wurde, war ich es, die ihr Leben aufhielt, um mich um sie zu kümmern.
Ich war da, als es am schlimmsten war – als sie meinen Arm so fest umklammerte, dass blaue Flecken entstanden, als sie stundenlang weinte, als Frustration in Wut umschlug und sie Essen quer durch den Raum warf.
Und Barbara?
Sie war zu beschäftigt, dem Ruhm hinterherzujagen.
„Ich kann mich nicht um Mama kümmern, Charlotte. Ich habe Vorsprechen.
Ich muss Produzenten treffen. Ich muss relevant bleiben. Du verstehst das, oder? Richtig, Lottie?“
Natürlich verstand ich das. Das war immer meine Rolle.
Ich verstand es, während Barbara ihr Leben lebte, wie sie es wollte.
Als unsere Mutter starb, trauerte Barbara nicht.
Sie erschien hungrig – nicht nach Abschluss, sondern nach Geld.
Bei der Testamentseröffnung trat sie ein, als gehöre ihr der Raum, in schwarzem Designer-Outfit und Diamantohrringen, die ich noch nie gesehen hatte.
Ich hätte wissen müssen, dass etwas nicht stimmte, schon an der selbstzufriedenen Art, wie sie sich hinsetzte.
Bevor der Anwalt auch nur anfangen konnte, zog Barbara ein altes, vergilbtes Dokument hervor.
„Bevor wir weitermachen“, sagte sie süß, schob das Papier über den Tisch, „ich habe etwas Interessantes gefunden, als ich durch Mamas Sachen sah.“
Ich faltete es auf, und mir fiel der Magen in die Hose.
Adoptionsurkunde.
Barbara lehnte sich zurück, ihr Grinsen wurde breiter.
„Na, na, na“, zog sie.
„Sieht aus, als wüsste ich endlich, warum du nie wie wir ausgesehen hast.“
Meine Hände zitterten, als ich es las. Einmal. Zweimal. Dreimal.
„Du… du lügst“, stammelte ich. „Du hast das gefälscht.
Du hast einen deiner Schauspielerfreunde dazu gebracht, das zu machen!“
Sie ließ einen falschen Schrei hören, klopfte mit ihren langen Nägeln auf den Tisch.
„Oh, Charlotte, sei nicht so dramatisch. Der Beweis steht doch da.
Du bist adoptiert. Du bist nicht einmal Mamas echte Tochter.
Und da du keine Familie bist, verdienst du keinen Cent.“
Ihre Worte trafen mich wie eine Ohrfeige. Ich fühlte mich krank. Hatte meine Mutter mir das mein ganzes Leben lang verheimlicht?
Barbara, die nichts von meinem inneren Sturm ahnte, verschränkte die Arme.
„Also, obwohl das Testament besagt, dass wir alles teilen, werde ich sicherstellen, dass du nichts bekommst.
Du gehörst nicht zu dieser Familie, warum solltest du also einen Anteil bekommen?“
Der Anwalt zögerte. „Meine Damen, vielleicht sollten wir…“
Barbara winkte ab. „Es gibt nichts zu besprechen. Es steht alles da.“
Aber als ich das Dokument erneut ansah, passte etwas nicht.
Der Name auf der Adoptionsurkunde war absichtlich gelöscht worden.
Jemand hatte versucht, ihn zu entfernen.
Und das? Das machte mich misstrauisch.
Ich verlangte einen DNA-Test.
Barbara rollte mit den Augen. „Was bringt das, Lottie?
Du weißt doch, was da rauskommen wird – dass du keine Familie bist.“
„Mach es einfach“, bestand ich. „Wenn ich adoptiert bin, hast du noch mehr Anspruch auf alles, oder?“
Das brachte sie dazu, zuzustimmen.
Aber die Ergebnisse?
Oh, sie erstaunten alle.
Denn Barbara – das goldene Kind, die Lieblings, diejenige, die dachte, sie habe ein Anrecht auf alles – war diejenige, die biologisch nicht mit unserer Mutter verwandt war.
Nachdem die Ergebnisse eingetroffen waren, ging ich zu unserer Tante Helen.
Sie war während des ganzen Vorgangs still geblieben, aber jetzt sprach sie endlich die Wahrheit aus.
„Deine Mutter wollte nicht, dass ihr beide es wisst, Lottie“, sagte Tante Helen mit Tränen in den Augen.
„Weil sie wusste, wie sehr es dich verletzen würde.“
„Uns verletzen? Wie?“ fragte ich, mein Herz hämmerte.
Sie atmete tief ein. „Barbara war nicht Mamas biologische Tochter.“
Ich erstarrte.
„Sie fand Barbara mit zwei Jahren an einem Bahnhof.
Sie war verlassen worden. Deine Mutter nahm sie auf, zog sie als ihre eigene Tochter auf.
Und sie wollte nie, dass Barbara sich weniger geliebt fühlte.“
Ich schluckte schwer. „Aber die Adoptionsurkunde?“
„Sie machte es offiziell, Liebling. Sie adoptierte Barbara ein Jahr später.
Sie wollte sicherstellen, dass niemand sie je wieder wegnehmen konnte.“
Alles fügte sich zusammen. Meine Mutter hatte Barbara alles gegeben.
Und doch hatte Barbara versucht, mich auszulöschen.
Ich sagte Barbara die Wahrheit in unserer Küche.
Zuerst lachte sie. „Du lügst. Du hast wahrscheinlich die Ergebnisse gehackt, oder?“
Aber als ich ihr den DNA-Test zeigte und ihr alles erzählte, was Tante Helen gesagt hatte, verging ihr das Lächeln.
„Nein. Nein, das kann nicht stimmen. Mama hat mich geliebt.
Sie würde doch kein verlassenes Kind einfach aufnehmen!“
„Sie tat es“, sagte ich leise. „Sie liebte dich. Und das ändert nichts.“
Barbara starrte mich an, ihr Gesichtsausdruck war undurchdringlich.
Aber am Ende? Sie hatte versucht, mich aus dem Leben meiner eigenen Mutter zu schneiden, und stattdessen war sie diejenige, die alles verlor.
Als wir uns wieder mit dem Anwalt trafen, bestätigte dieser, dass das Testament gültig war.
Das Erbe sollte 50-50 geteilt werden.
Barbara ballte die Fäuste. „Ich will nicht teilen.“
„Barbara“, seufzte der Anwalt, „das Testament ist klar.
Deine Mutter wollte, dass ihr beide gleichermaßen erbt.
Wenn du weiter machst, könnte Charlotte tatsächlich alles bekommen.“
Ihr Selbstbewusstsein zerbrach.
Aber anstatt die Realität zu akzeptieren, schnappte Barbara.
„Ich will vor Gericht“, zischte sie. „Egal, was es kostet.“
Das war’s. Ich war bereit, alles zu teilen.
Ich war bereit, ihr ihren Anteil zu lassen. Aber nach allem, was sie getan hatte?
Ich würde nicht mehr die Dumme sein.
Ich engagierte den Anwalt für mich.
Barbara kämpfte monatelang, verzweifelt, alles für sich zu beanspruchen.
Aber sie verlor. Der Richter entschied gegen sie.
Und am Ende?
Ich bekam alles.
Barbara hatte versucht, mich zu zerstören, aber dabei zerstörte sie sich selbst.
Und ehrlich gesagt?
Sie hat jedes bisschen davon verdient.
Was hättest du getan?