An ihrem Hochzeitstag fühlt sich Amara endlich, als ob sie dazugehört, bis eine Frau hereinkommt, die genau wie sie aussieht.
Während Amara eine Wahrheit entdeckt, die sie sich nie vorgestellt hatte, erfährt sie den herzzerreißenden Grund für ihre Trennung.
Danach ist sie gezwungen, sich mit Liebe, Verlust und der grausamen Realität des ablaufenden Zeit zu konfrontieren.
Der Duft frischer Rosen und Vanillebuttercreme erfüllte die Luft.
Wenn Hochzeiten einen Geruch hätten, dann wäre es dieser.
Der Hochzeitssaal erstrahlte im sanften und romantischen Charme, von dem ich monatelang geträumt hatte.
Lachen hallte durch den Raum, Gläser klirrten und irgendwo im Hintergrund spielte der zarte Klang eines Streichquartetts eine Melodie, die so perfekt und zart war, dass es sich anfühlte, als wäre ich noch immer in meinen Träumen.
Meinen Träumen.
Ich hatte mein ganzes Leben danach gesehnt.
Ein Zuhause, eine Familie und einen Ort, an dem ich dazugehöre.
Und heute?
Würde ich es endlich haben.
Ich glättete meine Hand über die bestickte Spitze meines Kleides, der Stoff kühl und zart unter meinen Fingerspitzen.
Mein Ehering funkelte, als das Sonnenlicht darauf fiel.
Eine stille Wärme blühte in meiner Brust auf.
Ich hatte es geschafft.
Ich war nicht mehr nur Amara.
Ich war nicht mehr das Waisenkind, das von einem Pflegeheim zum nächsten sprang.
Ich war jemandes Frau.
Ich war jemandes Person.
Geliebt.
Ausgewählt.
Endlich zu Hause.
Ich drehte mich unter den funkelnden Lichtern, Lachen sprudelte von meinen Lippen, als mein Schwiegervater mich über das Parkett wirbelte.
Mein Herz war leicht, meine Welt platzte vor Farben.
Und dann…
Schwangen die Türen auf, und eine Stille fiel über den Raum.
Meine Füße erstarrten.
Die Musik verblasste in den Hintergrund, verschluckt von einer Stille, die so dick war, dass ich sie gegen meiner Haut spüren konnte.
Eine Frau stand in der Tür.
Ihr Kleid war locker und fiel um ihren Körper, als ob es einmal anders gepasst hätte.
Dreck verschmierte den Saum, ihre Schuhe waren abgenutzt, und ihr dunkles Haar hing lose und zerzaust über ihre Schultern.
Aber es war ihr Gesicht, das mein Blut gefrieren ließ.
Sie sah genau wie ich aus.
Nicht nur ähnlich.
Nicht nur eine flüchtige Ähnlichkeit.
Sie war ich, aber älter.
Eine perfekte Kopie, die regungslos im Eingang meiner Hochzeit stand und ein abgenutztes, beschädigtes Fotoalbum gegen ihre Brust drückte.
Tränen liefen ihr über das Gesicht, als sie mir in die Augen sah.
Ihre Lippen zitterten.
„Hallo“, flüsterte sie zitternd.
Mein Atem stockte.
Die Welt schwankte unter mir.
Ich spürte, wie die Hand meines Schwiegervaters sich fester um meine legte und mich stabilisierte.
Ich bemerkte kaum, wie mein Ehemann, Jonathan, von seinem Vater übernahm, um mich zu stützen.
„Wer… wer sind Sie?“ fragte ich und schluckte schwer.
Meine Kehle war trocken, und mein Puls hämmerte so stark, dass es weh tat.
Die Frau zog das Fotoalbum fester an sich.
Ihre Finger zitterten, als sie einen Schritt näher trat.
„Mein Name ist Alice. Ich bin deine Schwester“, sagte sie.
„Und ich muss dir die Wahrheit erzählen.“
Irgendwie fanden wir den Weg in ein kleines Nebenraum, weg von den Augen und den Flüstern der Gäste.
Kaum war die Tür geschlossen, drehte ich mich zu ihr um, mein Körper steif, mein Geist versuchte noch immer, zu verstehen, was gerade geschah.
„Du lügst.
Du lügst, dass du meine Schwester bist“, sagte ich, obwohl irgendetwas in mir, etwas tief drinnen, bereits wusste, dass sie es nicht war.
Sie stieß ein schwaches Lachen aus.
„Ich wünschte, ich wäre es, Kleine“, sagte sie.
Mit zitternden Händen öffnete sie das Fotoalbum und blätterte durch die abgenutzten Seiten.
Ich wollte nicht schauen, aber ich tat es.
Die Bilder waren alt, die Ränder gekrümmt und vergilbt.
Ein Mann und eine Frau, jung, strahlend.
Die Frau hielt ein neugeborenes Baby, und fast versteckt zwischen den Beinen des Mannes war ein Kleinkind.
Ein kleines Mädchen, nicht älter als fünf.
Eine Familie von vier. Und dann, nichts mehr.
Die Fotos danach zeigten nur noch sie.
„Ich… ich erinnere mich an nichts davon“, sagte ich, mein Brustkorb zog sich zusammen.
„Natürlich erinnerst du dich nicht, Amara“, sagte sie, ihre Stimme sanft und tröstend.
Ich riss meinen Blick weg, meine Kehle war dicht vor Emotionen.
„Warum? Warum wurde ich verlassen?“
Alice zögerte.
Sie schloss das Album vorsichtig und fuhr mit der Hand über den Deckel, als wäre es etwas Heiliges.
„Als ich dreizehn war“, sagte sie langsam, „fand ich dieses Album auf dem Dachboden.
Ich fragte unsere Tante danach… und sie erzählte mir alles.“
Ich konnte kaum atmen.
„Tante?“
Alice nickte.
„Unsere Eltern…“ Ihre Stimme stockte, aber sie schluckte und fuhr fort.
„Sie hatten es schwer, Amara. Sehr schwer.
Mein… unser Vater verlor seinen Job. Unsere Mutter war auch krank.
Und dann, eines Tages, trafen sie eine Entscheidung.“
Sie sah mich an, Tränen glänzten in ihren Augen.
„Sie ließen dich in einem Waisenhaus zurück“, flüsterte sie.
„Sie dachten, sie könnten dich nicht großziehen.
Und jemand hatte ihnen gesagt, dass es eine bessere Chance gäbe, wenn Neugeborene schnell adoptiert werden.
Dass es besser für dich wäre, mit jemandem aufzuwachsen, der es konnte.
Sie behielten mich bei sich, aber Tante Maddie nahm mich auf.“
Etwas in mir schien weit aufzubrechen.
Ich legte eine Hand auf meine Brust, als ob das mich davon abhalten würde, vollständig zu zerbrechen.
Alice wischte sich die Tränen mit dem Handrücken ab.
„Ich wollte dich finden“, sagte sie.
„Ich schwöre, ich wollte es. Aber ich hatte Angst.“
„Angst? Angst vor was?“ Meine Stimme war hohl.
Sie nickte.
„Ich hatte sie, Amara. Ich wuchs mit ihnen auf, bevor sie starben.
Und du… du warst allein. Ich fühlte mich schuldig.
Als hätte ich das Leben genommen, das du hättest haben sollen.“
Ihre Worte trafen mich wie ein Schlag in die Rippen.
Jahrelang hatte ich mir eingeredet, dass ich unerwünscht war. Unliebbar.
Dass jeder, der mich verlassen hatte, es getan hatte, weil ich es nicht wert war, behalten zu werden.
Das war alles, woran ich als Kind dachte.
Aber jetzt? Jetzt war die Wahrheit da, und sie war hässlich und roh.
Sie hatten mich geliebt. Und sie hatten mich trotzdem verlassen.
„Warum jetzt?“ fragte ich, meine Stimme brach.
„Warum heute ausgerechnet?“
Alice zog scharf die Luft ein.
„Weil ich sterbe, Amara“, sagte sie.
Sie zog ihren Ärmel hoch und zeigte die Narben von unzähligen IV Tropfen, die blauen Flecken dunkel entlang ihrer Haut.
„Ich habe Krebs“, sagte sie.
„Er ist aggressiv. Ich habe nicht mehr viel Zeit.“
Ich taumelte.
Meine Finger fanden die Kante des Stuhls, und ich klammerte mich so fest daran, bis es weh tat.
„Ich wollte einfach… Ich wollte diese Welt nicht verlassen, ohne dass du die Wahrheit wusstest.
Ohne dass du mich gekannt hast.“
Ich bemerkte erst, dass ich weinte, als ich das Schluchzen in meiner Brust spürte.
Und dann bewegte ich mich.
Ich trat vor, schlang meine Arme um sie und hielt sie so fest wie ich konnte.
Und zum ersten Mal in meinem Leben, seit Jonathan, war ich nicht mehr allein.
Unsere Hochzeitsreise fand nie statt.
Anstatt von sonnendurchfluteten Stränden und gestohlenen Küssen unter tropischen Himmeln, verbrachte ich meine Tage in kalten, sterilen Krankenhauszimmern und sah dabei zu, wie der Körper meiner Schwester sich gegen sie wandte.
Ich kannte Alice weniger als einen Tag, bevor der Krebs mich zwang, Abschied zu nehmen.
Es war nicht fair.
Sie hätte Jahre haben sollen, um die verlorene Zeit nachzuholen, mit mir über dumme Dinge zu streiten, mir peinliche Geschichten über unsere Kindheit zu erzählen, Jonathan richtig kennenzulernen.
Sie hätte als Frau in mein Leben treten sollen, die ihre Schwester kennenlernen wollte, nicht als Fremde, die unsere Hochzeit crashte.
Stattdessen hatten wir einen Monat.
Und der meiste davon war im Krankenhaus.
Ein einziger, flüchtiger Monat.
Und ich verbrachte jede Sekunde damit, sie so leidenschaftlich zu lieben, wie ich konnte.
„Hey“, flüsterte ich und stupste Alice‘ Schulter, während sie im Chemosessel einschlief.
„Du sabberst.“
Sie öffnete ein Auge und schickte mir den schwächsten Blick, den ich je gesehen hatte.
„Lügnerin“, sagte sie.
„Okay, vielleicht nicht“, grinste ich. „Aber du hast geschnarcht.“
„Hab ich nicht“, murmelte sie und rührte sich ein wenig.
Schon diese kleine Bewegung ließ sie zusammenzucken.
Ich tat so, als würde ich nicht bemerken, wie ihr Körper sich jetzt in sich selbst zusammenzog, wie ihre Haut blass und dünn geworden war und wie die blauen Flecken von den IVs zu einem ständigen Merkmal wurden.
Die Krankenschwestern bewegten sich um uns herum, ihre stille Effizienz machte die Realität unseres Ortes unbestreitbar.
Alice seufzte, ihre Finger zeichneten schwach Muster auf die Decke, die über ihrem Schoß lag.
„Amara?“
„Ja?“ fragte ich.
„Wie war es?“ fragte sie.
„Wie war es, Alice?“ fragte ich, die Stirn runzelnd.
„Aufzuwachsen… ohne sie? Ohne uns?“
Ich schluckte gegen den Kloß in meinem Hals.
„Es war… einsam.“
„Es tut mir so leid“, sagte sie, ihre Augen geschlossen.
Und obwohl ich ihr sagen wollte, dass es okay war, dass ich überlebt hatte, dass ich Liebe gefunden hatte, dass ich trotz allem etwas Schönes aufgebaut hatte… konnte ich es nicht.
Denn es war nicht okay. Und wir beide wussten es.
Die Balance zwischen Alice und meiner neuen Ehe fühlte sich an, als würde ich gleichzeitig an zwei Rettungsringen festhalten, jeder zog mich in eine andere Richtung.
Jonathan ließ mich nie wählen.
„Wir werden den Rest unseres Lebens zusammen haben, Amara“, sagte er eines Abends, während er Abendessen kochte.
„Wir haben Zeit, meine Liebe.
Aber deine Schwester hat keine.
Also nutze diese Zeit, um sie kennenzulernen.
Lieb sie. Schätze sie.“
Aber das schlechte Gewissen nagte immer noch an mir.
Eines Nachts kam ich spät nach Hause, erschöpft, ausgelaugt vom Zusehen, wie der Körper von Alice sich den ganzen Tag gegen sie wandte.
Kaum trat ich ein, spürte ich es.
Ich spürte, wie sehr ich diesen anderen Teil meines Lebens vernachlässigt hatte.
Unsere Wohnung war schwach beleuchtet, der sanfte Schein einer einzelnen Lampe fiel auf das Sofa, wo Jonathan saß und wartete.
Ich spürte die Tränen, bevor ich sie stoppen konnte.
„Es tut mir leid“, flüsterte ich und sank neben ihm auf das Sofa.
„Ich habe das Gefühl, ich versage dir.“
Jonathan zögerte nicht.
Er streckte die Arme aus, zog mich an seine Brust und ließ mich in seiner Wärme versinken.
„Du versagst mir nicht, Amara“, seine Stimme war ruhig.
„Du bist eine Schwester.
Und genau das musst du jetzt sein.“
Ich klammerte mich an ihn, Erleichterung durchflutete meinen Körper in zitternden Wellen.
„Danke“, flüsterte ich.
Mein Mann drückte mir einen Kuss auf den Kopf.
„Das Ende kommt, meine Liebe.
Alice hat es selbst gesagt.
Ich verspreche dir, ich werde hier bei dir sein.“
Ich liebte ihn. Ich verehrte ihn.
Ich hatte ihn früher geliebt, klar.
Aber das? Jetzt?
Das war anders. Tiefer.
„Alice ist ein guter Mensch“, sagte Alice eines Tages, als ich ihr Hühnersuppe mit Nudeln machte.
„Es ist einfach, jemanden zu lieben, wenn alles gut ist, aber ihn zu lieben, wenn es… Wenn er leidet… Das ist, wenn es am meisten zählt.
Ich konnte diese Art von Liebe in meinem Leben nicht finden.
Und als ich krank wurde, hörte ich einfach auf, es zu versuchen.“
Ich lächelte sie sanft an.
Ich wusste nicht, was ich darauf sagen sollte.
Alice ging es immer schlechter.
Ihre Stimme wurde leiser, ihre Schritte langsamer.
Manchmal starrte sie in die Ferne, ihr Geist driftete irgendwohin, wo ich nicht folgen konnte.
Eines Nachts fand ich sie im Bett, zusammengekauert und so klein aussehend.
Sie drehte sich nicht, als ich den Raum betrat.
„Alice?“ flüsterte ich.
Nichts.
Ich setzte mich neben sie und wischte ein Stück Flusen von ihrem Gesicht.
„Weißt du“, sagte ich leise, „ich wollte immer eine Schwester haben.“
Ein atemloses Lachen verließ ihre Lippen.
„Du hattest immer eine, Amara.
Du hast es nur nicht gewusst.“
Ich schluckte gegen den Schmerz in meinem Hals.
„Ich hasse es, dass wir all diese Jahre verloren haben.“
Sie drehte sich schließlich zu mir und sah mich mit müden Augen an, die zu voll von Dingen waren, die ich nicht benennen konnte.
„Wir hatten das“, murmelte sie.
„Das ist es, was zählt.“
Ich nickte und blinzelte hart.
„Ja, das hatten wir. Wenn überhaupt, dann hatten wir das.“
Sie griff nach meiner Hand, ihr Griff war schwach.
„Amara?“
„Ja, Sis?“
„Wirst du da sein?“ fragte sie.
„Am Ende?“
Ich drückte ihre Finger. „Natürlich, Alice.
Ich werde immer an deiner Seite sein.“
Immer.
Alice starb an einem ruhigen Dienstagmorgen.
Sie lag im Krankenhausbett, von dem sanften Licht der Dämmerung umhüllt.
Ich saß an ihrer Seite, hielt ihre schwache Hand und presste meine Stirn gegen ihre Knöchel.
Ihr Atem verlangsamte sich. Wurde immer langsamer.
Bis er aufhörte. Und so war sie weg.
Ein ersticktes Schluchzen kam aus meiner Kehle.
Jonathan war in Sekunden bei mir, zog mich in seine Arme, als ich zusammenbrach.
„Ich hatte nie genug Zeit“, würgte ich hervor.
„Ich hatte nie…“
„Ich weiß“, murmelte er in mein Haar.
„Ich weiß, Liebes.“
Ich presste mein Gesicht in seine Brust, der Schmerz fraß an meinen Rippen.
Aber irgendwo im Sturm meiner Trauer und meines Kummers war noch etwas anderes.
Ein Hauch von Frieden. Denn Alice war nicht als Fremde gestorben.
Sie war als meine Schwester gestorben. Sie war geliebt gestorben.
Und das? Das war alles.
Ein Monat später saß ich in meinem Wohnzimmer und betrachtete den neuen Rahmen auf dem Kaminsims.
Jonathan hatte das Foto von mir als Neugeborenes eingerahmt.
Das Foto von mir mit meinen Eltern und der kleinen Alice, die sich hinter den Beinen unseres Vaters versteckte.
„Ich liebe es“, sagte ich zu Jonathan, als er mir eine Tasse Tee und einen Teller Kekse brachte.
„Ich weiß“, sagte er.
„Und, Amara, sie mussten gesehen werden.
Sie werden immer bei dir sein, solange du dich an sie erinnerst.“
„Aber ich erinnere mich nicht an sie“, sagte ich.
„An Alice natürlich.
Aber unsere Eltern?
Niemals.“
„Und das ist in Ordnung, Liebes“, sagte Jonathan.
„Erinnere dich stattdessen daran, dass sie dich geliebt haben.
Sie haben dich mehr geliebt als das Leben, und deshalb haben sie dich abgegeben.
Um dir die beste Chance auf ein Leben zu geben.“
Ich lächelte meinen Mann an, für den ich ihm ewig dankbar war.
Wenn es Jonathan nicht gegeben hätte, hätte ich keine Ahnung, wo ich jetzt wäre.
„Und hey, wenn wir eine Tochter haben, würde ich sie Alice nennen“, sagte er.
Und Jahre später taten wir es.