Ich habe nicht eine Sekunde gezögert, ihr zu helfen.
Ihr Name war Savannah, und ich traf sie im Frauenhaus, wo ich zweimal pro Woche als Freiwillige arbeitete.
Sie war jung – kaum dreiundzwanzig – und trug den Ausdruck, den ich schon bei so vielen anderen vor ihr gesehen hatte: Angst, maskiert als Erschöpfung, blaue Flecken, versteckt unter langen Ärmeln, eine Stimme, die zitterte, wenn sie sprach.
Eines Abends kam sie an, hielt nichts weiter als eine kleine Reisetasche und einen zitternden Atemzug fest.
Ich war die erste Person, mit der sie sprach.
„Bitte“, flüsterte sie.
„Ich habe nirgendwo sonst hin.“
Und genau in diesem Moment nahm ich mir vor, ihr zu helfen.
Ich selbst war einmal in einer missbräuchlichen Beziehung gewesen.
Vor Jahren, bevor ich mein Leben wieder aufbaute.
Bevor ich mir schwor, dass ich niemals zulassen würde, dass eine andere Frau alleine leidet, wenn ich es verhindern kann.
Also nahm ich Savannah unter meine Fittiche.
Ich half ihr, sich im Frauenhaus einzuleben, führte sie durch den rechtlichen Prozess zur Beantragung einer einstweiligen Verfügung und saß sogar neben ihr im Gericht, als sie gegen ihren Ex-Freund Logan aussagte – einen Mann mit einer gewalttätigen Vergangenheit.
„Er wird mich holen kommen“, sagte sie mir einmal, ihre Augen huschten zur verschlossenen Tür des Frauenhauses.
„Nicht, wenn ich es verhindern kann“, versicherte ich ihr.
Und ich meinte es ernst.
Ich war nicht nur eine Freiwillige – ich war eine Überlebende, und ich weigerte mich, sie in den Kreislauf zurückfallen zu lassen, aus dem ich selbst kaum entkommen war.
Schließlich begann sie, ihr Leben wieder aufzubauen.
Ich nutzte meine Kontakte und besorgte ihr einen Job in einer kleinen Bäckerei, die einem Freund gehörte.
Sie zog in eine sichere Wohnung, die von einem staatlichen Programm für Missbrauchsopfer finanziert wurde.
Sie begann sogar wieder zu lächeln, lachte über meine schlechten Witze.
Zum ersten Mal seit langer Zeit wirkte sie frei.
Ich dachte, ich hätte sie gerettet.
Ich hatte keine Ahnung, was sie als Nächstes tun würde.
Es begann klein.
Kleinigkeiten verschwanden aus dem Frauenhaus – Geldspenden, Lebensmittelvorräte, einige gespendete Laptops, die für Berufstrainings gedacht waren.
Anfangs verdächtigte niemand Savannah.
Aber dann rief mich meine Freundin aus der Bäckerei eines Abends an, ihre Stimme angespannt.
„Lena, ich wollte es nicht glauben, aber … Savannah stiehlt aus der Kasse.“
Mir wurde schlecht.
„Bist du sicher?“
„Ich habe sie auf der Kamera erwischt.“
Mir drehte sich der Magen um.
Ich hatte für Savannah gekämpft.
Ich hatte meinen Ruf riskiert, um ihr diesen Job zu besorgen.
Ich wollte es nicht glauben.
Aber die Beweise waren eindeutig.
Dann kam die schlimmste Nachricht.
Die Leiterin des Frauenhauses bat mich zu einem Gespräch.
Sie wirkte unwohl, als sie mir einen Bericht überreichte.
„Es geht um Savannah.“
Mein Herz pochte, als ich las.
Sie hatte Kontakt zu Logan.
Dem Mann, vor dem sie angeblich solche Angst hatte.
Dem Mann, gegen den sie vor Gericht ausgesagt hatte.
Es gab Sicherheitskameraaufnahmen von außerhalb des Frauenhauses – Savannah, wie sie spät in der Nacht hinausschlich und in ein Auto stieg, das später als seines identifiziert wurde.
Ich fühlte mich, als hätte man mir in den Magen geschlagen.
Sie hatte nicht nur gelogen.
Sie hatte mich verraten.
Ich fand sie in der Bäckerei, als sie ihre Schicht beendete.
„Wir müssen reden“, sagte ich, meine Stimme eiskalt.
Sie wusste es.
Die Schuld stand ihr ins Gesicht geschrieben.
Aber sie versuchte trotzdem, sich ahnungslos zu stellen.
„Was ist los?“
Ich wusste nicht einmal, wo ich anfangen sollte.
Der Diebstahl?
Die Lügen?
Dass sie zu dem Mann zurücklief, der sie fast zerstört hatte?
„Du hast mit Logan gesprochen.“ Ich gab ihr keine Chance, es zu leugnen. „Warum, Savannah? Nach allem?“
Tränen füllten ihre Augen.
„Es ist nicht so, wie du denkst—“
„Dann sag mir genau, wie es ist.“
Sie zögerte.
Dann seufzte sie, ließ die Schultern sinken.
„Ich wollte nie gegen ihn aussagen“, gab sie zu.
„Ich hatte Angst, aber sie haben mich unter Druck gesetzt.
Aber ich liebe ihn, Lena.“
Ich starrte sie an, mein Herz raste.
Liebe?
„Er hat sich geändert“, fügte sie schnell hinzu.
„Er geht zur Therapie.
Er ist nüchtern.
Er will, dass wir neu anfangen.“
Ich machte einen Schritt zurück, schüttelte den Kopf.
„Weißt du, wie viele Frauen das gesagt haben?
Weißt du, wie viele von ihnen im Leichenschauhaus geendet sind, weil sie das geglaubt haben?“
Sie zuckte zusammen, aber ich blieb hart.
„Und der Diebstahl?“ fragte ich, meine Stimme jetzt schärfer.
„War das auch für ihn?“
Tränen liefen über ihre Wangen.
„Er brauchte Hilfe.
Er konnte einfach keinen Job finden mit seinem Vorstrafenregister.
Ich dachte, wenn ich ihm etwas Geld gebe, kann er wieder auf die Beine kommen.“
Ich atmete langsam aus, meine Hände zitterten vor Wut.
„Also hast du die Menschen verraten, die dich gerettet haben?“
„Ich wollte das nicht—“
„Aber du hast es getan.“
Es gab nichts mehr zu sagen.
Ich drehte mich um und ging.
Savannah wurde noch in derselben Nacht aus der Bäckerei entlassen.
Sie wurde aus dem Frauenhaus verbannt.
Zwei Monate später sah ich ihren Namen in den Nachrichten.
Logan war wegen Körperverletzung verhaftet worden – Savannah war das Opfer.
Ich wollte Mitleid empfinden.
Wirklich.
Aber alles, was ich fühlte, war Erschöpfung.
Man kann niemanden retten, der nicht gerettet werden will.
Und ich hatte diese Lektion auf die harte Tour gelernt.