Hinter den Fenstern der Häuser funkelten warme Lichterketten.
Weihnachtsbäume spiegelten sich in den Scheiben.
Und in der Luft lagen die Klänge von Weihnachtsliedern.
Doch hinter diesen Wänden herrschte eine weiße Stille.
Der Schnee fiel in dicken Flocken, als ob ein unsichtbarer Hauch ihn unaufhörlich vom Himmel schieben würde.
Die Stille war so tief, dass sie fast heilig wirkte, wie in einem Tempel.
Keine Schritte, keine Stimmen.
Nur das Wehen des Windes durch die Schornsteine und das sanfte Flüstern der fallenden Flocken, als würden sie die Stadt mit einem Schleier vergessener Schicksale bedecken.
Nicu Suhanov stand in der Tür.
Er begriff noch nicht, dass alles wirklich geschah.
Es schien ein sinnloser, grausamer Albtraum.
Doch die Kälte drang durch seine Kleidung. Die Socken waren nass.
Und der scharfe Wind schnitt ihm ins Gesicht.
Sein Rucksack, der in einem Schneehaufen lag, erinnerte ihn an die kalte Realität.
— Geh aus dem Weg! Ich will dich nicht mehr vor meinen Augen sehen! — Die heisere, hasserfüllte Stimme seines Vaters riss ihn aus seiner Benommenheit.
Kurz darauf ein dumpfes Zuschlagen: Die Tür wurde plötzlich vor seiner Nase zugeschlagen.
Sein Vater hatte ihn rausgeworfen.
In der Heiligen Nacht. Mit nichts.
Ohne Abschied.
Ohne eine Chance zurückzukehren.
Und seine Mutter? Sie stand da, an die Wand gelehnt.
Mit verschränkten Armen. Sie sagte nichts.
Sie versuchte nicht, seinen Vater aufzuhalten.
Sie sagte nicht: „Er ist unser Sohn.“
Sie zuckte nur schweigend mit den Schultern und biss sich auf die Lippe, um nicht loszuheulen.
Sie schwieg einfach.
Nicu stieg langsam die Treppe hinunter und spürte, wie der Schnee in seine Turnschuhe kroch und seine Haut mit Eisspitzen stach.
Er wusste nicht, wohin er gehen sollte.
In seinem Inneren war eine riesige Leere, als wäre sein Herz unter den Rippen gefallen.
„Es ist vorbei, Nicu. Du bist für niemanden mehr nützlich. Nicht mal für sie. Vor allem nicht für sie.“
Er weinte nicht. Seine Augen waren trocken, doch ein stechender Schmerz in seiner Brust erinnerte ihn daran, dass er lebte.
Es war zu spät für Tränen.
Alles war geschehen.
Es gab keinen Weg zurück.
Und er machte sich auf den Weg. Ziellos. Durch den Schneesturm.
Unter dem Licht der Laternen, die die leeren Straßen erhellten.
Hinter den Fenstern lachten die Menschen, tranken Tee, öffneten Geschenke.
Und er war allein. Mitten in einem Fest, bei dem er keinen Platz gefunden hatte.
Er wusste nicht mehr, wie viele Stunden er umherirrte.
Die Straßen verschmolzen ineinander zu einer undefinierbaren Masse.
Ein Wachmann jagte ihn aus einem Eingang.
Passanten mieden ihn und spürten seinen Blick.
Er war ein Fremder. Nutzlos. Unerwünscht.
So begann sein Winter.
Der erste — der Winter der Einsamkeit. Der Winter des Überlebens.
In der ersten Woche schlief Nicu, wo er konnte: auf Bänken, in Unterführungen, an Bushaltestellen.
Alle vertrieben ihn: Verkäufer, Wächter, Passanten.
In ihren Augen sah er kein Mitgefühl, sondern Ärger.
Der Junge in der abgetragenen Jacke, mit roten Augen und verlorenem Blick, war eine lebendige Erinnerung daran, wovor alle Angst hatten, selbst so zu werden.
Er aß, was er fand: Reste aus Mülltonnen.
Eines Tages stahl er ein Sandwich aus einem Kiosk, als der Verkäufer abgelenkt war.
Zum ersten Mal im Leben war er ein Dieb geworden.
Nicht aus Bosheit, sondern aus Hunger.
Aus Angst vor dem Tod.
Am Abend fand er einen Unterschlupf: einen verlassenen Keller in einem fünfstöckigen Altbau am Stadtrand.
Es roch nach Schimmel, Katzenspuren und etwas Altem.
Aber es war warm: Eine Heizungsrohr führte dort vorbei, und der Dampf reichte aus, um die Nacht zu überleben.
Der Keller wurde sein Zuhause.
Er breitete Zeitungen aus, sammelte Kartons und wickelte sich in Lumpen, die er im Müll gefunden hatte.
Manchmal saß er da und weinte still.
Er hatte keine Tränen: nur Krämpfe in der Brust, einen Schmerz, der ihn innerlich zerquetschte.
Eines Tages fand ihn ein alter Mann mit Stock und langem Bart.
Er sah ihn kaum an und sagte:
— Du lebst? Dann ist alles gut.
Ich dachte, die Katzen hätten wieder die Säcke umgeworfen.
Der Alte gab ihm eine Dose und ein Stück Brot.
So einfach, ohne Grund.
Nicu dankte ihm nicht: Er aß gierig mit den Händen.
Nach diesem Tag tauchte der Mann ab und zu wieder auf.
Er brachte Essen. Fragte nicht nach. Sagte nur einmal:
— Ich war auch vierzehn, als meine Mutter starb und mein Vater sich erhängte.
Halte durch, Junge. Menschen können Schweine sein. Aber du bist nicht wie sie.
Diese Worte brannten sich tief in Nicus Gedächtnis ein.
Er wiederholte sie immer wieder in Gedanken, wann immer er dachte, er schafft es nicht mehr.
Eines Morgens konnte er nicht mehr aufstehen.
Er fühlte Übelkeit, Fieber und zitterte.
Die Kälte des Schnees hatte ihn im Keller fast erfroren.
Er erinnerte sich nicht, wie er hinausgekommen war.
Nur, wie er sich an die Treppen klammerte und kroch, bis ihn Hände hochhoben.
— Mein Gott, er ist erfroren! — rief eine Frauenstimme, streng, aber sanft.
So lernte er Anastasia Petrova kennen, Sozialarbeiterin beim Jugendamt.
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