„An dem Tag, an dem wir die Scheidungspapiere unterschrieben, lächelte er und sagte zu mir, ich solle dankbar sein, dass ich stillschweigend gehen dürfe.
Ich bekam weder das Haus noch das Auto, nicht einmal das Kind. Sechs Monate später genügte jedoch ein einziger Anruf von mir, damit er mir eine ganze Crore Rupien überwies – keinen einzigen Paisa weniger.“
Ich heiße Anika, bin 32 Jahre alt und war Buchhalterin in einer kleinen Privatfirma in Andheri (Mumbai). Raghav lernte ich mit 27 kennen, damals führte er eine Kette von Handy-Zubehörläden in Mumbai und Thane.
Damals dachte ich, ich hätte Glück, einen talentierten, reifen Mann gefunden zu haben. Raghav war fünf Jahre älter als ich, sprach gewandt und verstand es, Frauen glücklich zu machen. Einmal sagte er zu mir:
„Heirate mich, du wirst nur glücklich sein. Frauen, die sich zu sehr um Geld sorgen, können keinen Mann an sich binden.“
Törichterweise glaubte ich, ich sei die Ausnahme.
Drei Jahre nach der Hochzeit gab ich meinen Job auf und blieb zu Hause, um die Kinder großzuziehen. Alle Ausgaben hingen von Raghav ab.
Auf dem Grundbuch des Apartments in Bandra stand mein Name nicht, und auch sein Sparkonto lief nicht auf meinen Namen.
Das Auto war bereits vor der Ehe gekauft worden. Das gesamte Vermögen fiel „zufällig“ in eine Grauzone, in die das Gesetz nicht greifen konnte.
Dann erfuhr ich eines Tages, dass Raghav eine Affäre hatte. Nicht nur mit einer einzigen Person, sondern mit mehreren – von einer Sekretärin in Lower Parel bis zu einer Praktikantin in BKC.
Ich machte einen riesigen Aufstand. Daraufhin sagte er kalt:
„Wenn du die Scheidung willst, unterschreib. Das Haus gehört mir, das Auto gehört mir. Du kannst das Kind nicht erziehen – lass mich das machen.“
Ich war so schockiert, dass mir die Worte im Hals stecken blieben. Ich hatte meine Jugend im Glauben an Liebe und Opfer verbracht.
Doch das Gericht entschied – genau wie er es vorausgesagt hatte: Das Haus sei getrenntes Eigentum, das Auto vor der Ehe gekauft, das Kind solle der Person zugesprochen werden, die über die finanziellen Mittel verfüge.
Ich ging mit ein paar Kleidern, etwas Erspartem und einem gebrochenen Herzen.
Für eine Weile zog ich zurück nach Nagpur, zu meinen Eltern. Ich weinte jede Nacht. Doch eines Tages sah mir meine Mutter direkt in die Augen und sagte:
„Anstatt zu weinen, warum stehst du nicht auf? Du warst doch früher die beste Schülerin in der Schule. Willst du diesem Mann jetzt erlauben, über dich zu lachen?“
Dieser Satz traf mich wie eine Ohrfeige. Ich begann wieder zu lernen. Ich schrieb mich in einen Onlinekurs für digitales Marketing ein und bewarb mich dann um einen Freelance-Job.
Zunächst schrieb ich Inhalte gegen Bezahlung, dann schaltete ich für ein Bekleidungsgeschäft in Mumbai Facebook- und Instagram-Anzeigen. Viel Geld war es nicht, aber ich hatte das Gefühl, voranzukommen.
Drei Monate später traf ich Priya – eine alte College-Freundin, die inzwischen in der Tech-Branche in Pune arbeitete.
Priya war schockiert, als sie erfuhr, dass ich geschieden war. Sie stellte mich einer kleinen Start-up-Gruppe vor, in der verletzte Frauen versuchten, wieder auf die Beine zu kommen.
Ich lernte sehr viel, besonders über die Digitalisierung persönlicher Daten, die Nachverfolgung von Transaktionen und digitale Forensik.
Als ich zufällig in meinem alten Handy stöberte, stieß ich auf Nachrichten und Fotos, die Raghav seiner Geliebten geschickt hatte – und was ich dort sah, verschlug mir den Atem…
Es gab einige äußerst sensible Passagen, in denen von GST-Diebstahl, gefälschten Rechnungen und Off-the-Book-Aufzeichnungen im Laden-System die Rede war.
Mein Herz schlug heftig. Meine buchhalterische Ader erwachte. Mir wurde klar: Als wir frisch verheiratet waren, hatte ich die grundlegenden Bücher geführt.
Ich besaß noch einige Excel-Dateien, Kontoauszüge und sogar vergessene GST-Rechnungen.
Plötzlich wurde mir klar: Auch wenn ich beim Scheidungsprozess mittellos werde, könnte ich ihn in die Knie zwingen, wenn ich Beweise für illegale Geschäfte habe.
Ich begann, die Unterlagen zu sammeln, exportierte jede WhatsApp-Nachricht (mit Zeitstempel), E-Mails und verglich sie mit den beim Finanzamt eingereichten Berichten.
Alles deutete auf dasselbe hin: Raghav hatte Millionen an Steuern hinterzogen, von der Bezahlung der Angestellten ganz zu schweigen, und auch die Körperschaftsteuer gefälscht.
Ich zeigte Priya die Unterlagen. Sie war schockiert:
„Diese Informationen können nicht nur dem Finanzamt und der GST-Intelligence gemeldet werden, sondern auch der Economic Offences Wing (EOW).“
Ich wollte nicht, dass er ins Gefängnis geht. Ich wollte nicht viel. Ich wollte nur Gerechtigkeit – ihm zeigen, wie es sich anfühlt, alles zu verlieren.
Ich bat ihn, mich ohne Angabe von Gründen anzurufen. Er lachte, als er meine Stimme hörte:
„Hast du die falsche Nummer gewählt?“
Ich schickte ruhig eine PDF-Datei. Darin war eine Zusammenfassung aller Beweise, die ich hatte: Fotos der gefälschten Rechnungen, Transfer-Historien zwischen Tochtergesellschaften, Textnachrichten zwischen Liebhabern. Ich schickte nur diesen Satz:
„Überweise mir innerhalb von 24 Stunden 1 Crore, sonst sende ich diese Datei an das Finanzamt, die DGGI und die EOW Mumbai.“
Zehn Minuten später rief er zurück, seine Stimme zitterte:
„Was willst du? Erpressen?“
Ich lächelte:
„Nein, ich wollte dich nur daran erinnern – man muss den Preis bezahlen, sei es in Geld oder in Freiheit.“
24 Stunden später waren 1.00.00.000 Rupien auf meinem Konto, überwiesen von einer Tochtergesellschaft, die auf den Namen von Raghavs Cousin in Navi Mumbai registriert war.
Keine Nachricht, keine Entschuldigung. Nur der Betrag – der Preis für ein Leben, das er gnadenlos zertrat.
Ich gab keinen Cent für mich selbst aus. Einen Teil schickte ich nach Nagpur an meine Eltern. Einen Teil spendete ich an einen Start-up-Fonds in Pune, der von Priya für unverheiratete Frauen gegründet worden war.
Den Rest legte ich auf die Bank – nicht zum Ausgeben, sondern um mich selbst daran zu erinnern: Ich war gefallen, aber nicht gebrochen.
Ich hätte nie gedacht, dass ich Rache üben würde. Aber manchmal braucht das Leben ein Gegengewicht, damit Menschen ihre Grenzen erkennen.
Raghav kam nicht ins Gefängnis, aber ich wusste, dass er nie wieder den Mut haben würde, eine Frau zu beleidigen – besonders seine Ex-Frau, von der er einst dachte, sie habe nichts in der Hand.